CONTOS OMINOSOS

Contos Absurdos!

2012-02-07T18:44:00.000-08:00

Dúvidas

2012-02-02T08:14:00.000-08:00

Meu amigo, o escritor Leonardo Nunes Nunes, autor da novela Fúnebre Cortejo (em breve resenha neste espaço), pediu-me se, acaso, não poderia publicar uma dúvida sua sobre um Romance do escritor H.G. Wells. Quem sabe, aqueles que, vez ou outra, visitam este blogue, possam ajudá-lo.
Assim, atendo-lhe, de bom grado, este favor. Eis:

Olá. Uma dúvida me assola. Li “Os Dias do Cometa”, de H.G. Wells – livro que muito recomendo. Reparei que nele há certas indagações, a maioria delas, ao mesmo tempo, são levantadas e também respondidas ao longo da história. Mas ficou uma – bem ao final, da mesma forma no início – entreaberta.

Alguém já leu este livro?

No prólogo é narrado o encontro entre dois personagens. O escritor, que narra os acontecimentos da Grande Mudança, e uma pessoa que chega até ele na dúvida de quem era aquele homem que escrevia. Esta pessoa que se achega ao escritor de nome Willie, pergunta: “Que lugar é este? ... E quem é o senhor?” “E onde estou eu?” Ter perguntado tal interrogação me faz acreditar que este homem, que não sabemos quem é, tanto não é do local a que recém chegara quanto não conhece os acontecimentos referentes à Grande Mudança.

Ele também repara que há um espelho acima da cabeça do escritor, que reflete o lado externo daquele lugar. Ao virar para ver através e além de uma grande janela, a que o espelho reflete, descobre-a alta demais para um exame direto do que ela mostrava.

Ao final, no epílogo, por sua vez, talvez um tanto mais familiarizado ao local, o que parece ser um quarto n’uma torre, este homem que não conhecemos questiona o escritor sobre um novo lar, construído com amor e amantes (o escritor e sua mulher, Nattie [que ele, o escritor, amou a vida inteira] e o marido dela), ao passo que o escritor responde: “Esqueci ... O senhor julga que o passado ainda continua. Um lar!”. Dito isso ele abre as janelas que, ao início, o homem que não conhecemos tentara observar o que havia além dela. E, de fato, aparece por entre as janelas da torre um lugar que, julga-se, um lar; um lar cheio de alegria.

A pergunta que faço é: teria sido um grande sonho? Afinal, o homem que não conhecemos sequer conhecia que lugar era aquele, e, a julgar a forma pela qual chegara ao quarto do escritor, e as dúvidas que ele externa, parecia ser de outro lugar, de outra Terra que não aquela narrada e recém-chegada. Ademais, quem é exatamente o homem que não conhecemos e que se achega ao escritor e lê todo seu material manuscrito? Teria alguma possibilidade de ser o próprio H.G. Wells?

Wells foi e continua sendo um grande escritor. Escrever “Os Dias do Cometa” foi uma excelente maneira de expor e criticar os problemas sociais de sua época, idênticos aos de hoje – resguardadas as devidas diferenças. Isto está evidenciado na obra inteira, a cada parágrafo, a cada vírgula a mudança (de comportamento e também de maneira de ser e existir do humano) que o homem sofrera com a intervenção de um cometa. Além de uma excelente história, uma narrativa maravilhosa, há a crítica. A crítica, voraz e nem um pouco mesquinha, da pequenez humana. Um romance amargo. Uma história que impressiona; digna de Wells da virada dos anos 1800/1900 (1906 mais precisamente). Prefaciado por Fausto Cunha. Mas... teria sido um grande sonho?

Alguém já leu este livro?

De Amor e de Sombras

2012-01-06T05:28:00.000-08:00

Depois de um tempão sem postar nada, retorno com uma exultante novidade: A Irmandade, sítio voltado para a literatura fantástica, do qual faço humildemente parte, está lançando, junto à editora Infinitum, a antologia De Amor e de Sombras, onde os membros fundadores do referido endereço virtual se meteram a escrever o que assaltava-lhes a cachola quando desafiados a misturar o mais cantado e decantado de todos os sentimentos, a mais nobre virtude (?), com o lado pouco valorizado da psique humana. Assim, está nascendo a coletânea que vai dar uma chacoalhada nos padrões comuns e vulgarizados do amor romântico, ou em qualquer manifestação desta inescapável sensação. Acessem o link e vejam mais detalhes da sulfúrica obra:

De Amor e de Sombras

Pretério Imperfeito

2011-09-09T07:03:00.000-07:00

Seus olhos estavam permanentemente injetados em um carmim[1] desconcertante. As pupilas, afuniladas em graves fendas negras, que nunca se dilatavam, acabavam por emprestar o perverso espetáculo àquele cenho insano.

Lúdico era, provavelmente, uma das mais esperadas atrações da Companhia. Suas aparições não costumavam encontrar rival, no que concernem as expectativas de aplausos assustados e excitados. O humor negro e encarquilhado de suas apresentações arrebatava os ávidos expectadores, que o seguiam hipnotizadamente durante seus autos encharcados de estro[2] trevosos. O sangue (faziam crer cenográfico) usado nas absurdas e obscenas piadas que envolviam esquartejamento, dilacerações e outras demonstrações insensatas de horror escatológico, convenciam inapelavelmente os incautos que se esparramavam na platéia. As palmas vigorosas, viscerais mesmo, faziam Lúdico vibrar, tremendo de excitação ao elucubrar todos aqueles imbecis em suas suaves mãos enluvadas em branco e salpicadas intensamente da intensa viscosidade vermelha, a mercê da criatividade que eternamente lhe obsedava[3]. Chegava-lhe, ao ponto, de certa textura assaltar o paladar, acompanhada do cheiro ferruginoso que lhe atiçava faustuosamente as entranhas.

***

O dono da Companhia, Sr. Claude, tinha-o em grande estima. Considerava um dos seus mais importantes membros. Não, sabia, na verdade, que Lúdico era o carro-chefe do vulto financeiro que chegava ao Cirque du Freak em cada uma das suas apresentações. Quando seu avó, o fundador da companhia, apresentou-o ao seu pai, e este a ele, sabiam que Lúdico faria a empresa próspera por muito tempo, mais do que qualquer geração pudesse acompanhar. O avô de Claude, o velho Deveroux, o havia encontrado em uma das paradas da Companhia, num miserável burgo ucraniano, a caminho de Kiev, acorrentado a uma grossa coluna de ferro carcomido, que possuía, amarrada sem cuidados, próximo ao seu topo, uma barra em sentindo horizontal, emprestando à construção precária a arquitetura do símbolo máximo cristão.

O povo local costumava alcunhar-lho Upir Lichy[4]. Fascinado com as possibilidades vaticinadas para a Companhia, Deveroux, depois de muito ouvir, dos vilões, sobre a maldição que lhe acompanharia caso insistisse naquilo, facilmente convenceu os responsáveis pelo cárcere a ceder Lúdico, por uma sedutora quantia em espécie.

Negligenciando a censura dos aldeões, Deveroux relaxou na segurança com sua nova aquisição. E em sua primeira pousada, Lúdico explicou a ele, e a todas as outras atrações, por que as antigas correntes eram necessárias. Pela manhã, sob um céu enegrecido pelo inverno local, debruçado sobre um grande naco, mastigava sofregamente aquilo que se veio saber, depois, ser mademoiselle Gabrielle, a “Mulher pela Metade”. Protestos furibundos quase deram por certo o fim de Lúdico. Mas, com sua retórica beirando o impecável, Deveroux convenceu-os do triste condicionamento ao qual Lúdico fora exposto, e que alterá-lo era uma questão de oferecer-lhe a atenção correta. Os estultos vilões não o entendiam, argumentou. Assim como o mundo não compreendia cada um daqueles que ali estavam, na Companhia. Deveroux os acolhera. Eram uma família. Lúdico era o novo membro desta. Precisava, tão somente, dos bons exemplos que ali pululavam[5], admoestou.

O velho Deveroux, após muitos anos de observação, entendeu a natureza do seu filho mais jovem. Soube com o que realmente estava lidando, e o potencial que acompanhava tudo aquilo. Adestrou, com esforço hercúleo, os instintos de Lúdico. Soube que este era capaz de falar, depois de um silêncio duradouro. E, conquanto muito tempo houvesse passado sem uma única palavra, sua oratória era impressionante. Deveroux explicou-lhe o funcionamento das insólitas e incompreendidas engrenagens da Companhia. Lúdico aprendia tudo numa velocidade improvável, embora escravo inescapável das suas tendências inatas. Idéias docemente terríveis foram sugeridas às suas apresentações. Deveroux espantava-se, pois eram crudelíssimas ao tempo em que faziam gargalhadas, tão inacreditavelmente surreais. Bastavam uns ajustes aqui, outros ali, e a maquinaria do espetáculo garantir-lhes-ia público jamais presente. E, ninguém, em sã consciência, especularia mais do o que o necessário sobre a verdadeira ascendência da atração. Mas o passado, quando impossível de escrutar[6] racionalmente, cobra o preço da ignorância em saber tratá-lo. O velho Deveroux, seu filho, e agora o seu neto, novo administrador, Claude, tropeçaram na verdade daquilo que os cegou. Não importava quem era Lúdico, e sim o que ele era. E isso não mudaria com novos ambientes, novas sugestões. Há muito, pois, resignaram-se, Claude e as outras atrações, à respeito disso. Todos, agora, o protegiam da incompreensão do mundo.

***

Na belíssima cidade do Rio de Janeiro, o espetáculo armara-se, depois de todos os trâmites legais, num extenso terreno baldio, próprio, informaram-se, para tais eventos. Era mesmo apropriadamente pertinente. À noite, a marginal do lugar era formada por um grande perímetro circular, com alguns postes incrustados no chão batido, salpicando luzes bruxuleantes[7] que não alcançavam a enorme tenda. Em seu interior, um número confortável de cadeiras formava arquibancadas que se dirigiam curvas em direção ao palco, formando um U engendrado[8] para explicitar a visão de todos os expectadores. Uma arquitetura perfeita para os autos[9] dos bizarros inquilinos da Companhia. A platéia sofria ávida pelo inicio, conquanto protestos acalorados houvessem acontecido antes da instalação do circo. Estes reprovavam, como há muito já se fazia, a exploração financeira das aberrações que ali viviam. Necessário lembrar que tais celeumas somente recresciam[10] a curiosidade dos possíveis clientes, alimentando a propaganda necessária ao espetáculo. A primeira apresentação naquele país, chamado Brasil. E, ao que sugeria o movimento, o maior publico da Companhia em todos esses tempos.

As luzes surgiram no centro do palco, regurgitando a atmosfera lúgubre por entre suas lentes pintadas para tal tarefa. A figura imponente de Claude Deveroux se fizera como um truque de prestidigitação[11], instando o público a aplausos convulsivos e assovios trovejantes. A música, em harmonia com sua voz grave e sentenciosa, encenava o drama ideal àquilo que ansiavam todos ali. Os olhos do Monsieur rutilavam[12], sôfregos na sua acostumada conquista. As críticas, tão remotas quanto as lembranças que o assaltavam, não tinham valor algum naquele momento. As palmas, antes mesmo que seus filhos se fizessem presentes, sepultavam todas as reprovações ao seu trabalho. Claude sorriu, expondo dentes de um branco impecável e satisfação infinita.

Lúdico era a ultima das aparições, sempre. Urravam, os expectantes, à medida que chegava o momento de sua apresentação. Era uma lenda deliciosamente cultivada pelo incomum dentre tudo o que era insólito na Companhia. Surgiu suave, como se tocar o chão lhe fosse impreterivelmente desnecessário. Ouviam-se garantias de que flutuava até o ponto cardeal, no palco. Um intenso facho explodiu-lhe na face alvíssima, entregando a expressão serena, imiscuída[13] de um ameaçar latente. As centenas de olhos que o acompanhavam saltaram das órbitas, seduzidas em espanto e admiração ignorada. Bastou para que um silêncio não combinado se rompesse em manifestações guturais de euforia e aplausos.

Lúdico permanecia numa imobilidade pétrea, que beirava o absurdo a uma criatura considerada viva. Como se a delonga entre a expectativa e o impacto fosse violentada sem pudores, as longas e pesadas cortinas, de um veludo negro azulado, posicionadas logo atrás, abrem-se sorrateiramente, deixando escapar um longo silvo sussurrante enquanto avançam as corrediças. Da abertura produzida, em forma rasgada, expulsa-se, presa à um claustro de madeira enegrecida, torneada em cruz, uma imagem dulcíssima e excitante. Uma bela amazona negra, de membros robustos e alongados, tônus vítreo e pele cintilante, coberta por uma parca malha que mal lhe escondia a vergonha. Seu rosto forte e angelical, esculpido à perfeição dos detalhes, empresta órbitas sedosas a um olhar que encara Lúdico, à guisa sardônica[14]. Mais aplausos correm, desabalados e frementes, as fileiras que a tudo assistem. A estrutura range à medida que se deixa empurrar, por dois desfigurados homúnculos[15], de inacreditável existência, em direção ao centro do palco. Deixam a cruz de madeira em frente à Lúdico, com a venusta[16] amazona encharcada em suor e uma espécie de lascívia constrangida.

As caixas de som, onipresentes, rufam tambores, numa agudez aflitiva, correndo desesperadamente ao paroxismo da sua intenção, e então estacam. Param abruptamente, deixando Lúdico e a beleza moura a facearem-se. O público prende a respiração, em conluio com o meio sorriso que deixa o esgar formado suavemente nos lábios premidos da atração principal. Lúdico permite que seus olhos façam o mesmo movimento. A amazona treme libertinamente, e os olhos reviram-se nas órbitas alvas, imaculadas. Estrias negras nascem, de imediato, revoltosas no mesmo endereço de Lúdico, recrudescendo o contraste entre o carmim da esfera e seu negror dardejante. Da platéia estática, um grito de identidade quebra a tensão da cena.

- Rita! É a Rita!

Volvem-se todos ao rapaz da sentença. Outro silêncio, interrogativo desta vez, se faz. Como não há resposta, o mesmo que gritara, volta a sentar-se, apontando, rijo, o indicador ao casal no palco, e cala-se. Novamente concentram-se no seguir. Lúdico, aparentemente alheio à breve balburdia, aproxima-se da, agora, tesa mulher e estende-lhe as mãos, em longos dedos finos e unhas nervosamente aduncas. Corre o rosto liso, ternamente, acariciando os centímetros perfeitos da negra tez. Detêm-se subitamente, e um ulular ensurdecedor, misturados a risos lúbricos, arrebenta por trás das cortinas. Lúdico cerra os magros dedos, deixando apenas o indicador estendido, e corre-o reticentemente pelo pescoço da sua companheira de palco. Quando atinge o macio espaço entre a junção das clavículas - aquele orifício convidativo - punge-o visceralmente, deixando o jato negro-carmim espirrar-lhe feroz e quente em toda a face. Ohs de espanto e incredulidade saltam por toda a platéia. As trovejantes manifestações de antes cessam em deferência à apresentação da principal personagem. A bela amazona engasga no próprio sangue, nas tentativas de protesto, deixando apenas seus olhos arregalarem-se em pavor e súplica.

Ainda que fosse o suficiente, nada faria os expectadores preparados para o ato final. Lúdico rosna pulsantemente e atira-se na ferida aberta. Suga sôfrego, o liquido a espargir, tremendo de satisfação. Delonga[17] por instantes que se congelam nas expressões daqueles que o assistem. Ao terminar, a cabeça do que foi uma exuberante mulher, agora murcha e enrugada, pende sob o pescoço flácido. Os olhos inexpressivos, virados nas órbitas, parecem rogar uma explicação. O público espera por alguns segundos, alguma outra surpresa, e, então, expandem-se ruidosamente numa salva alucinada de palmas e gritos. Nunca viram – é possível ler-lhes o pensamento – tamanha veracidade teatral. Uma voz ligeiramente familiar, em sustenido com os aplausos, berra do mesmo lugar.

- Bravo! Rita! Bravo!

A pobre não responde, obviamente, mas seu elogiador está convencido da sua verve artística. Crê inexoravelmente na competência da sua atuação e na sorte de poder participar do espetáculo. Os homúnculos reaparecem e retiram, vagarosamente, a estrutura do palco. Lúdico encara a extasiada platéia e curva-se, agradecendo como sói[18] os artistas. Outra explosão de palmas e assovios acompanha a agradecida retirada do artista. O show termina com todas suas incomuns estrelas no púlpito, de mãos dadas, agradecendo solenemente a presença dos expectadores. O Rio jamais vira espetáculo como aquele. Sui Generis[19], respondiam uns aos outros, durante a saída. Em uma destas conversas, alguém retruca.

- Mal posso esperar para falar com Rita! Ela vai me contar todos os detalhes! Ah, se vai!

O circo deixa a cidade durante a madrugada. Não há mais o que se fazer ali. Em seu escritório, Claude meneia a cabeça positivamente. Um sorriso constrangido, mas conformado, é entregue a Lúdico, logo a sua frente. Não falam nada. Não é necessário. Os jornais sensacionalistas aproveitarão a passagem da Companhia para explorar as lendas que a acompanham, há muito. E, negligenciarão, junto às autoridades, as mortes pouco comuns – corpos exangues[20] encontrados nas proximidades do endereço temporário do circo – que, tão somente, coincidiram com a estadia do Cirque du Freak.

[1] Cor vermelha muito viva

[2] Inspiração

[3] Apoderar-se sem dar descanso

[4] Criatura terrível do folclore soviético que se alimenta de sangue

[5] Abundavam

[6] Investigar; sondar

[7] Que estremeciam

[8] Arquitetado; inventado

[9] Peça dramática

[10] Intensificavam

[11] Mágica

[12] Brilhavam

[13] Misturada

[14] Irônico e requintadamente mal

[15] Anão; homem pequeno

[16] Muito formosa; linda

[17] Demora

[18] Costumam

[19] Singular

[20] Esvaído em sangue

Segundo Desafio Literário da Irmandade!

2011-09-03T07:05:00.000-07:00

A Irmandade está lançando o segundo desafio literário, agora com 3 temáticas diferentes. Acesse o endereço e participe! http://www.airmandade.net/desafio-literario/desafio-2-de-setembro.html

Resenha: Histórias para não dormir

2011-07-29T11:47:00.000-07:00

“Histórias para não dormir: dez contos de terror” (editora Novo Continente, 2009), reúnem autores clássicos deste gênero literário (ou subgênero, como preferem alguns) a outros com pouca tradição, eu diria, neste universo. Muitos contos são extremamente famosos, como é o caso do clássico “A pata do macaco”, do inglês W.W. Jacobs, o “O barril de Amontillado”, do norte-americano Edgar Allan Poe, uma referencia indiscutível da literatura fantástica mundial, e “A galinha degolada”, do uruguaio Horácio Quiroga. Todas as histórias, entretanto, alternam-se, como muita competência, na modalidade de terror que oferecem ao leitor sedento por narrativas incríveis e, muitas vezes, críveis, sim senhor, para nosso espanto ingênuo.

Sredni Vashtar (Saki): pseudônimo do britânico Hector Hug Munro, é considerado um dos mais talentosos escritores da sua época (1970-1916), com suas histórias possuindo forte tendência crítica aos costumes sociais. Neste conto, nos deparamos com a história do menino Conradin, órfão e de saúde fragilíssima que, aos dez anos de idade, tem uma vida marcada por restrições opressivas da parte de sua prima autoritária, e guardiã, com quem mora e a quem odeia com a mais desesperada sinceridade. Um dia encontra num balcão de ferramentas abandonado no quintal da casa, uma enorme gaiola que abriga um grande furão. Como a solidão esmagadora, somada à truculência da tutora, precisava de uma válvula de escape, Conradin elege o mamífero como seu amigo. Mais, o eleva a condição de divindade. E, durante os vários rituais estabelecidos com este pequeno deus, a personalidade castigada do menino vai dando vazão à fantasiosos pedidos de salvação. Bem, vou parar por aqui, pois o desenrolar é menos óbvio do que parece. “Sredni Vashtar, seus inimigos pediam paz, mas ele levou-lhes a morte”! Fazem idéia do que os espera, não é mesmo?

Os cachos da situação (Pedro Bandeira): o mais contemporâneo dos escritores aqui reunidos e, pelo que indicam suas outras obras, o menos íntimo do universo fantástico do terror. O excelentíssimo chefe do executivo de uma burlesca cidadezinha interiorana tem sua carreira política (é claro) constantemente achincalhada, e ameaçada, pela oposição, em virtude dos modos do seu filho. A basta cabeleira deste rapaz será o motivo principal de todo o celeuma envolvendo a pequena sociedade, com a hipocrisia natural do ser - humano sendo o combustível para uma decisão estúpida e inconseqüente do conservador e autoritário prefeito. Um final muito, mas muito, macabro.

A mão do macaco (W.W. Jacobs): Não vou escrever muito sobre este clássico. Quem ainda não o leu, não sabe o que a literatura de terror pode oferecer. Um pedido, mesmo que vestido de boas intenções, à algo que você não conhece, pode lhe render as conseqüências esperadas? O conto está disponível na rede, é só garimpá-lo e encontrar a resposta.

Por que matei o violonista (Ernani Fornari): Um escritor é contratado para produzir uma história sobre um incêndio em um teatro e, na narrativa, dá um trágico fim à personagem de um genial violonista, durante o concerto que lá acontecia. Quem cria pode ter alguma responsabilidade sobre sua criatura? A resposta é sim? Bem, para o autor essa é uma questão bem específica e com um final tendo uma única possibilidade. Prepare-se!

O barril de Amontillado (Edgar Allan Poe): outro clássico memorável da literatura fantástica mundial. Na narrativa, um homem confessa friamente seu desejo de matar um conhecido que o insultou. Que tipo de homem é este? Meus caros, o gênio (Poe, é claro) nos arrasta para o domínio de seu oficio nesta história surpreendente!

A caçada (Lygia Fangundes Telles): a realidade se mistura ao improvável na vida da personagem principal que entra em contato com uma velha tapeçaria, que começa a lhe dar lampejos arrepiantes e aflitivos, em dejavús repletos de insanidade. Ou não?

A galinha degolada (Horácio Quiroga): A expectativa assassinada pelos fatos pode causar tragédias insuperáveis? Quiroga responde sim! Um jovem casal frustra-se repetidamente com o azar que acomete a saúde mental dos quatro primeiros filhos. Até que, numa ultima tentativa, conseguem conceber uma menina que “foge” à “maldição”. O descaso deliberado com o quarteto de idiotas (assim os trata Quiroga, sem pejorativos) acaba por envolver-nos na negligência moral que se transformará num dos mais terríveis finais que já li.

Os olhos que comiam carne (Humberto de Campos): um reconhecido escritor fica cego, de repente. Desesperado, submete-se à uma nova técnica que, uma vez considerando os motivos que o levaram a perder a visão, garante-lhe restituir a vista. E assim é. Mas, alguma coisa não está certa, e o abençoado pela cirurgia não pode conviver com seu resultado. Rápido, sem embromação, o autor nos leva a um passeio vertiginoso e, o mais surpreendente, sem saber por onde estamos indo. E onde vamos parar.

Vento frio (H.P. Lovecraft): junto com Poe, este rapaz é considerado o suprassummo da literatura de horror, ou terror, como preferirem. Todavia, o conto em questão é (considero) o menos talentoso dos que tive o prazer de conhecer. Mas, ainda assim é Lovecraft. Numa pensão, há um quarto que exala, constantemente, um cheiro insuportavelmente fétido. Um jovem rapaz decide investigar e, alem do odor, descobre que a temperatura é absurdamente baixa naquele recinto. A causa disto lhe trará uma difícil situação: enlouquecer ou manter a lucidez?

O capitão Mendonça (Machado de Assis): o bruxo do Cosme velho, como era conhecido nosso maior escritor, colocou um sujeito simples numa situação bem insólita, neste conto magistral. Um encontro, no teatro, com o capitão que dá título à história, leva um jovem a uma viagem angustiante a recrescer em aflição na medida em que a narrativa avança, fazendo-nos crer que o absurdo pode ser muito real, bastando apenas, para isso, que sejamos levados por uma habilidade inigualável em contar histórias.

Fica a dica, galera. Se este livro aparecer-te à frente, agarre-o!

Resenha: Doce Vingança

2011-07-15T09:54:00.000-07:00

Remake de I Spit on Your Grave, filme trash de 1978 considerado pela crítica especializada como o pior já feito em todos os tempos (eu não assisti original, mas acho difícil ser o pior já realizado, quando temos, ficando só na última década, por exemplo, um número constrangedor de porcarias produzidas pelo mainstream hollywoodiano ), a atual versão é, de acordo com as resenhas que li, muito fiel à primeira. Doce Vingança, que custou 1,5 milhões de dólares (modestíssimo para o padrão norte-americano) foi um fiasco na semana de estréia, conseguindo um longínquo 45º lugar. A critica parece que não se surpreendeu, pois na maioria das resenhas que li na rede, o projeto foi muito mal avaliado. Agora, como não costumo dançar conforme a música, digo a todos aqueles que, às vezes, navegam por este blog: eu definitivamente não concordo! Doce Vingança é um prato cheio para quem gosta da sétima arte feita visceralmente (intensa, profunda) sem ocupar-se com a hipocrisia puritana que vomita uma coisa, e faz exatamente outra.

O mote é bem simples: olho por olho, dente por dente. Regra que, Gandhi nos disse, deixará a todos cegos e banguelas, se seguida. Mas, contextualizando a situação pela qual a personagem principal passa, é impossível não torcer pela aplicação da lei de Talião. A personagem é espancada, humilhada, estuprada. Tudo até o limite. As cenas são tão verossímeis (alguns diriam apelativas) que ao final só nos resta pedir o óbvio o mais rápido possível. Do que estou falando? Da vingança, ora bolas! E ela vem de maneira incomodamente satisfatória para o expectador! Avassaladora, quero dizer. Sem reticências morais, conflitos de consciência, ou qualquer outra questão filosófica aparentemente mais profunda, Sara Buttler (ao voltar do mundo dos mortos) cria um universo, dificilmente imaginável, de dor e sofrimento para seus algozes. E eu digo: que beleza! Doce Vingança é uma oportunidade rara de testarmos nossos (agora sim filosofando rsrs) limites éticos e morais. De refletirmos sobre a dualidade do mal (quando você der de cara com o xerife, vai entender) em função dos nossos interesses particulares. E de pensarmos sobre os limites da nossa natureza quando testados ao máximo.

Doce Vingança não é, nem de longe, o melhor filme de terror que já assisti. Mas é, de longe, muito melhor que as roubadas sucessivas, e irritantes, nos apresentadas pelo cinema deste gênero ultimamente. Eu aconselho. Assista, e torça por Sara. Aliás, mesmo que não, mesmo que seus valores te impeçam de tal atitude, ainda assim um leve sorriso será esboçado em seus lábios, ao final. Assim como na personagem principal. Espere pra ver.

Promessas?

2011-07-14T06:32:00.000-07:00

Dando uma olhada no Segundo Caderno do Jornal Zero Hora, encontro uma matéria com o título “Extremos do horror”. Nem é necessário dizer que fui irremediavelmente tragado à leitura do texto (ops, disse)! O Jornal data de 12 de julho e matéria versa sobre o Festival Internacional de Cinema Fantástico de Porto Alegre, que exibirá na sua última semana (11 a 15/07) “dois dos mais aguardados filmes (nas palavras do jornalista Marcelo Perrone) que representam extremos na abordagem do gênero horror”. As películas são: A Serbian Film – Terror sem Limites e Anoitecer Violento (Stake Land).

A primeira, pois, nos apresenta a história de um ator aposentado de filmes pornôs contratado por um milionário para estrelar um filme sobre a vida real. A matéria nos diz que este filme sérvio teve sua exibição proibida em alguns paises, por causa da sua desmedida combinação de sexo e violência. O que causou indignação, ao que sugere o texto, e controvérsia, é a veracidade da combinação entre as cenas de sexo e extrema violência, incluindo até uma criança. Diz a matéria que, em função disso, o diretor foi ameaçado de prisão na Espanha e precisou explicar-se à policia alemã. Caraca!!!

O segundo filme, Anoitecer Violento, aborda os vampiros (de novo!!!). Mas espere incauto leitor deste bloguito. O jornalista nos garante que o diretor redime os mortos-vivos mais famosos do universo fantástico, que andam com o prestigio abalado pela açucarada série Crepúculo, como informa, mais uma vez o jornalista responsável pela matéria. A trama não é lá muito original (num futuro próximo, os EUA e o mundo, sugere, entram em colapso em função de uma epidemia vampiresca), mas parece que esta é eficiente. Soma-se aí a competência técnica e a caracterização das criaturas (que lembram muito zumbis, de acordo com o texto) com a interessante premissa de como, em situações extremas, as pessoas se deixam contaminar pelo fanatismo religioso. O filme foi bem recebido em festivais onde foi exibido e ganhou elogios da crítica norte-americana.

Bem galera, quase todo o texto aí foi um copia-cola da matéria publicada pelo jornalista citado. Tomara que ele esteja certo e que as distribuidoras daqui nos façam o favor de oferecer estas promessas!

1º Desafio Literário do sítio A Irmandade! Participe!

2011-07-13T08:35:00.000-07:00

O sítio A Irmandade promove o 1º desafio literário da sua jovem vida, e convida à todos para ousarem nesta empresa sorumbática! Não se façam de rogados e aceitam o convite! Clica aí no link e mãos à obra: http://airmandade.net/desafio-literario/1o-desafio-julho2011.html

A Irmandade

2011-07-06T08:40:00.000-07:00

Alguns dos mais perturbados e prolíficos (sem modéstias à parte) escritores da literatura fantástica contemporânea - inclusive este que vos escreve - resolveram criar um espaço próprio dedicado à este gênero tão inverossímil, por isso mesmo apaixonante! Reunidos há algum tempo em outro endereço, decidiram por fundar um sítio somente deles. Assim nasceu A Irmandade! Por lá transitarão as mais idiossincráticas cabeças do mundo especulativo, especialmente o universo terrorífico! Muito bem, pressionem o link e sintam-se à vontade na mais obumbrada casa virtual desta rede imperscrutável (salvem-me da incoerência, se puderam notá-la!)

Resenha: Caça as Bruxas

2011-07-03T07:49:00.000-07:00

Caça as Bruxas (Seasons of the Witch), 2011, é filme de terror ou aventura? Eu realmente não sei. Realmente mesmo. Explico: a meu ver, esta película não consegue atrair-nos para nenhum dos gêneros perguntados! Sendo assim, continuo perguntando e vou sem resposta. O título faz você, incauto expectador, acreditar que o filme tratará de...bruxas, obviamente. O começo (comecinho) até corrobora esta crença, mas depois...

Bem, a estrela principal do filme é o notório Nicolas Cage, que já fez bons filmes (Senhor das Armas, Despedida em Lãs Vegas, Olhos de Serpente, Adaptação, A Outra Face), mas que tem se aventurado, ultimamente, em projetos nada interessantes. Caça as Bruxas é um destes infelizes exemplos.

A premissa é a seguinte: Dois Cruzados – cavalheiros das famigeradas Cruzadas da igreja católica – resolvem deserdar depois que um deles (Cage) se dá conta da matança estúpida que ajudou a perpetrar em nome de Deus (conquanto tente justificar no momento da deserção que fazia aquilo tudo por crer mesmo estar sendo um instrumento de Deus e não da igreja. Que burrinho...) A partir daí, passam um tempo vagando, sempre fugindo de um encontro com os soldados de Deus, pois deserção é punida com a morte (não consigo parar de me perguntar por que o exercito Cruzado não os prendeu na mesma hora em que abandonaram as fileiras santas. Enfim...) quando se deparam com uma cidade. Como precisassem de mantimentos, e cavalos novos, resolveram jogar com a sorte e visitá-la (a cidade), apesar dos leves protestos e avisos de Felson, amigo da personagem de Cage. Lá, descobrem que a peste negra (a bubônica, me pareceu) acometeu quase todo o povoado (matava 3 a cada 4 infectados) e que esta é provocada por uma bruxa que fora capturada nas redondezas. (como os captores sabiam que se tratava de uma? Simples, a infeliz foi encontrada andando sem rumo e dizendo palavras desconexas. Quer mais prova que isto?)

Lembram que o amigo de Cage resistiu à idéia de irem para a cidade? Pois não é que estava certo! Os dois são descobertos e presos. Como eram o suprasumo dos Cruzados, e por isso famosíssimos, o cardeal responsável pela cidade, também acometido pela peste negra, incumbes-lhe de, junto a um padreco, escoltar a maldita bruxa até um mosteiro onde, lá, os monges possuem um exemplar do livro de Salomão, que tem o poder de exorcizar tudo quanto é coisa ruim e, deste modo, salvar todo mundo da famigerada doença. Honrado Cage aceita, mas apenas se a menina (isso mesmo, a bruxa é uma linda garota) tiver um julgamento justo por parte dos monges. Ah, e serem absolvidos do crime de deserção, é claro. Não são bobos nem nada. Ou são? Então começa a película! O mosteiro fica a cerca de seis dias de viagem e esta não será nada fácil, obviamente. Obvio até demais. A menina, ou bruxa, já na primeira noite, tenta uma fuga. Insidiosa, faz com que um dos responsáveis pela escolta se aproxime, junto com o padre, e vapt-vupt! Foge para uma pequena vila, ou coisa parecida, e durante alguns chatíssimos minutos de tentativas fracassadas, por parte do diretor, de causar algum suspense nas cenas de perseguição, um dos perseguidores acaba estupidamente morto e a guria é capturada novamente. Mais a frente, depois de algum rolo de filme desperdiçado na baboseira do roteiro, a maldita guria arma outras da suas. No meio de uma floresta sorumbática, recruta uma alcatéia dos infernos para dar cabo daqueles que a escoltam. Os lobos falham miseravelmente. Na verdade, quando estão deixando o lugar da armadilha, pensando ter ser livrado dos lupinos, eis que estes surgem novamente e nhac! Mais um morto. Matam o guia (sim, como não era possível confiar nos mapas que são apresentados antes da jornada, Cage pergunta se alguém já havia feito o caminho até o mosteiro. Preocupadamente o padre hesita e diz...”sim, apenas uma pessoa”. Você pensa que será alguém importante na trama, mas...)! E vocês pensam que isto desespera os abnegados servos do bem? Que nada, seguem em frente. Tudo bem, Cage enche o saco e resolve dar cabo da beldade, agora convencido da sua bruxisse. Mas hei que o padreco intervém e numa manifestação de retórica dispensável..não convence o ex-Cruzado! (eeeeee, até que enfim, você diz, alguma originalidade). Que nada, seu amigo Felson o faz, mostrando que, logo ali, no cume de uma montanha, está o mosteiro. O que nos resta? Aguardar o final idiota que se apresentará. E, meus amigos e amigas, este é um que merece o adjetivo que acabo de usar. Se não, vejamos: a bruxa não é bruxa. É um demônio (por que o nome bruxa no título???!!!). Que não sabia onde estava o livro que pode mandá-lo pros infernos literalmente. Mas, o chifrudo mostra, numa cena, que tem poderes (como todo demônio que se preze) que lhe garante saber da vida e das circunstâncias mais impossíveis das outras personagens.

Mas, mas, ele não sabia onde estava o livro!!!! Incrível.

Precisou forjar uma possessão de bruxaria numa pobre coitada para que fosse levado até o lugar. Ei, mas, minutos atrás, ele mesmo, o capetão, envia um batalhão de lobos para trucidar todos aqueles que o estão levando até o mosteiro! E se os lobos fossem bem sucedidos? O demo iria parar e pensar, tipo assim: ops! E agora? Acho que fiz besteira. Façam-me o favor, senhores roteiristas. Subestimar a inteligência alheia tem limites. E não para por aí o insulto à sua capacidade cognitiva, caro expectador. O super todo poderoso demo não dá conta de imediato da galera que o levou até o “esconderijo” do livro e foge. Isso mesmo. Mas é só para que os roteiristas conseguissem fazer mais besteira ainda com a história. Os motivos que levam o coisa-ruim a “dar um tempo” não fazem diferença. Que se danem estas pertinentes explicações. De repente, os heróis descobrem que os monges estão todos mortos! Sim, a peste lá chegou, e sabe por que? Por que o demoniozão sabia que estes estavam fazendo uma cópia do livro!!!! E resolveu mandar a peste até lá e zoar com os santos, dizimando todo mundo! Estão entendendo o absurdo? O demo não sabia onde estava o livro. Se apossou do corpo de uma coitada por que sabia que esta seria acusada de bruxaria e levada a um mosteiro para ser exorcizada com o uso do livro do tal Salomão (tá, eu sei quem foi este senhor, mas não vem ao caso). Mas ele, o demo, sabia que estavam fazendo uma copia. E precisava dar fim aos copiadores. Mas, então, me expliquem como cargas d’água o infeliz do demônio não ia saber do endereço do bendito deste livro??? Eu desisto. A galera de Hollywood não esta mais nem aí para coerência nas idéias, nos pressupostos, em nada (dããã, novidade) e chutou o balde. E se vocês pensam que isto foi tudo. Nãnãninãnão. Mas, querem saber? Acho que já escrevi demais sobre esta completa e decididamente dispensável obra cinematográfica (isso é u eufemismo. Para porcaria!). Tudo no filme é ruim (a não ser a parte onde o demo chama o padreco de hipócrita e diz que sua igreja matou e torturou muito mais gente em função dos seus interesses particulares que qualquer demônio havia conseguido. E, bem, a História está aí para assinar embaixo.) Roteiro, direção, atuação. Até mesmo a fotografia pesa por demais a mão nas cores clichês de filmes deste gênero. Que gênero? Sei lá, estou tentando descobrir até hoje. Melhor. Estou nada. Já esqueci esta expressão de incompetência cinematográfica. Fui.

Antologia "Quando o Saci encontra os mestres do terror"

2011-05-25T08:26:00.000-07:00

A editora Estronho, com a organização da escritora Tânia de Souza, lançará a antologia "Quando o Saci encontra os mestres do terror", e desafia você a participar desta aventura única. Acesse o sítio da editora e veja as regras para a sua participação.

A Terra dos Vampiros - Resenha

2011-05-16T06:39:00.000-07:00

Estou a escrever um romance onde os vampiros são as personagens principais (mais um romance vampiresco? Ninguém merece! rsrsrsrsr). Por isso mesmo, estou, também, a ler tudo o que consigo encontrar sobre o tema. Por tudo, leiam-se livros. Já li alguns, senhoras e senhores, ao vivo e na rede. Faz, obviamente, parte da pesquisa necessária para se construir um texto. Tudo bem, ainda há muito o que escrever, e muito mais ainda o que ler. Mas, nesta caminhada, deparei-me, na maioria das vezes, com projetos decepcionantes, narrativas pouco empolgantes, como precárias contribuições ao tema em questão. E isto é, essencialmente, uma opinião pessoal, que fique bem claro.

À medida que me interesso por uma obra, considero resenhá-la aqui no meu espaço, tendo sido este interesse agradável ou não, ao final da leitura. Hoje falarei de A Terra dos Vampiros, escrito em 2007 e publicado em 2008 aqui no Brasil, pela editora Planeta. Vamos ao caso.

O titulo original, Fangland, quer dizer exatamente terra das presas. Pertinente à um livro sobre vampiros não é? Sinto muito, mas não. É apenas uma metáfora usada pelo autor para falar sobre o funcionamento das engrenagens de uma corporação televisiva. E só. Tudo bem, até aí nada de mais, se não fosse um recurso exageradamente usado. Sim, o escritor foi produtor de um célebre programa jornalístico americano (60 minutes) e, me parece, usa os vampiros (em itálico por que não é bem isso que esperamos) como pano de fundo para descrever os métodos que imperam neste tipo de empresa midiática. É preciso fazer justiça: John Marks escreve muitíssimo bem! O modo como usa metáforas para explicar situações reais é impressionante. Mas, para mim, não bastou. Na hora do “vamos ver”, de nos dar uma história empolgante, onde os vampiros nos fazem temerosos, receosos da nossa frágil condição humana, o autor falha. E, olha que a idéia é original. Mas originalidade não garante um grande enredo, não é mesmo? Vampiros que precisam de uma faca grande para cortar gargantas e beber-nos o sangue (para ilustrar seus argumentos) são, eu diria, muito decepcionantes. As personagens principais, Evangeline Harker (não é uma referência ao Johnatan Harker, de Drácula?) e Íon Torgu (o vampirão mor do romance) não conseguem sustentar a trama, uma vez que parecem ter o carisma de uma caneta bic (li isto certa vez e caiu como uma luva aqui). A trama começa bem – não muito – e vai se confundindo, tornando-se prolixa, demais, à medida que avança.

Definitivamente, o autor, para este que vos escreve, perdeu-se numa idéia que tinha sim tudo para dar certo. Mas não deu.

A Terra dos Vampiros promete aquilo que não pode dar, se você procura um livro sobre estes seres. Mas, se tiver oportunidade, leia assim mesmo. Quem sabe você não encontre ai o que eu não consegui.

Avatar

2011-05-12T06:15:00.000-07:00

Meu amigo e irmão Marcio Renato Bordin, deu-me a honra, há algum tempo, de escrever-lhe um capítulo da saga Anjos Malditos, uma promissora história vampiresca, com seus protagonistas, Julian e Kyra, a nos seduzir em cada um dos capítulos já escritos. Avatar é um capítulo extra que pode causar algum estranhamento na cronologia da série, mas que me foi assaz prazeroso escrever. Obrigado Marcião pelo ensejo.

Conheça a série em www.anjos-malditos.blogspot.com

Ao que o condenado considerava os excessos do cura, e das prosélitas, não lhe foi possível escrutar. Expirou a impressão, a lhe assaltar no encontro com as exageradas manifestações de persignações, e deu termo a tudo aquilo. Voltou a ter com a jovem senhorita que, resoluta, instava-o a abolir com a recente natureza, assaz abjeta, da turba ensandecida e por suas vis necessidades na urbe que queimava sob firmamento acanaveado. Titubeava, incréu no niilismo
que afundava a pequenina cidade, e logo era clamado à ação por Kyra, alcunha reduzida da semente dos terrores a pervagar por lá.

A dar-se por isso, Julian inspirava a frustração exstante que lograva do método. Aquele mesmo que garantia-lhe louros por aquiescer com as regras da lógica. Lorpa! Neste momento, de troça e chiste, vermelhou-se com o desdouro da sua certeza.

- Kyra, estamos próximos?

- Sim, Julian. Mais dois quarteirões, no máximo. Esta bagunça confunde-me. A cidade está inçada pelo levante destes arruaceiros.

- E quem é a responsável?

- Mesmo que a relevância seja, agora, o menor dos nossos problemas, você, Julian, sabe muito bem quem. “...a frustração da credulidade no método...”. Julian pousa os olhos no chão varrido pela fúria da prole amaldiçoada e resigna-se.

O grupo sibilava, à porta estreita que fincava obstáculo entre Kyra e Julian. Curioso como os modos alternam-se, mesmo quando homens encontram-se contaminados por sugestões de outra natureza. Movimentos oblíquos serpenteavam a reunião esporádica, dando-lhes o sinistro necessário ao sentido de Julian. Afinou os lábios e espremeu dentes afora. Rosnou, num silvo longo e grave, entregando a missiva notória que antecede, forçosamente, encontros acalorados e grosseiros. Kyra, por instinto, novo ou velho, permitiu-se o mesmo. O primeiro condenado, com certo ar janota, saltou-lhes o ardil às ventas, mas deu com a cara, em metáfora e literalismo, no abafadiço caráter do vetusto vampiro. Este, há muito irritadiço pela corrupção de suas regras, meteu-lhe o punho nas ventas, abonançando a ênfase belicosa do ataque. O resto da bandalha azedou-se, recrudescendo o espírito belicoso, próprio dos malditos. Avançaram energicamente à uma água-suja de socos, pontapés, mordidas e fraturas. O remate do empenho furibundo foi nada menos que a matança cru dos mandriões recém nascidos para os mistérios da nova vitalidade. Ah, jovem Kyra, o hercúleo morticínio lhe causa espanto?

Julian, de imediato absorto em átomos reflexivos, pouco nota a aflição que assoma sua companhia. Amém, então, vampiro. Vá ter com ela, na sua ambigüidade, pois é sua progenitora quem os trouxe aqui, lembra-te?

- Kyra, espere. Sabe, Lúcifer, o que possui, reformulo melhor, quantos tomam depois desta porta?

- E o que importa, Julian? Se olvidaste o que se espalha aos seus pés, basta, por ocasião e necessidade, olhar para baixo! O vampiro meneia a cabeça confusa, pois a sabe incoerente. É suficiente concordar com Kyra e adeus receio!

Dentro era mesmo um pequeno vestíbulo, revirado nos poucos móveis e vergastado na atmosfera. Filha, apesar do destrato, convém amar uma mãe. Kyra, por esta consideração, investiga em minúcias toda nesga de sombra que alugou, por direito, o espaço. Pede mamãe. Grita aos soluços. A treva não enamora o sigilo com virtude, bem sabemos, conquanto vivam a jurar fidelidade. Posto isto, é conseqüência, assim, a presença da mãe, denunciada por choro e riso, num canto qualquer, negligenciado pela perscrutação afetada de Kyra.

- Mãe! Venha! Deixa-me socorrê-la! Pelos céus, e se esqueço os infernos é por causa da sua deferência ao perigo que corre. Mãe! Naquele cantinho, revirado ao borbotão, um bulício é única resposta, e dê-se por satisfeita, vampira.

O vampiro, por sua vez, e na inspiração natural, cediça apenas aos sempiternos mais remotos, logo nota o rogo injetado de dolo no semblante casmurro daquela que estão a procurar.

Bolacha-quebrada todos lá fora! Esta, aí no canto, é problema cru!

O vampiro, antes brônzeo, hesita. Vê o desespero teimoso nos olhos que rutilam excitados naquele escurinho. Junto ao lengalenga da criatura, conclui dois mais dois e finca o pé. Já sabe o que arbitrou e faz como aqueles senhores que nada mais querem com compostura ou outras educações. De supetão interrompe a inflamada questão que arde no coração da menina, própria do parentesco preocupado daquelas situações.

- Julian, estás louco?

- Aquela é sua mãe?

- Sim!

- Está possuída. O vampiro entrega a sentença com a voz embargada e grave.

- O que me importa! Então, destarte, seremos para sempre! Kyra, nesta afirmação, aboli toda circunstância da categoria que os afeta. A ela, ao vampiro e a sua mãe. Nem um tostão reflexivo sobre.

- Não. Tu não me entendeste. Não há adjutório possível. Matá-la-emos agora. Kyra. Jovem vampira, jovem ciência. Sem estudar, pois o tempo, a ti, também é moço, faltar-lhe-á o entendimento imediato. Pois bem, mais a frente, no curso, colherá o saber necessário.

- O que estás a falar, Julian? Deduzo insanidade? Ou seu discurso tem o lastro douto dos anos que não vivi? É minha mãe! Salvá-la-emos, isso sim! Deixe, caro leitor, a certeza lhe acompanhar; Kyra deu mesmo uma ordem!

Sabes aquela velocidade ímpar a manifestar-se naqueles que costumamos, por preguiça e comodidade, alcunharmos vampiros? A réplica de Julian, pois bem, ao imperativo categórico da noviça. Embolaram-se, o vampiro e a energúmena senhora, em luta cruenta e copiosa. Kyra a tudo tremia. Julgo-lhe com o espírito em lassidão solene, sem forças para reação alguma. E estava certo, preciso concluir. A assuada entre os dois azedava a cada soco e pontapé, a cada furo e rasgão, uma vez que sabiam a morte o desenlace da prebenda. E não desapontou-nos o vetusto. Avassala, fazendo o favor de separar, com prestes golpes, cabeça e tronco. Injuriando ferinamente a vampira que foi ter com o morto-vivo.

Olhos esbugalhados, a marejar-se, assistem a tudo. Malogrou na tentativa; salvar-lhe a mãe. Tenta motejar da pintura. Falha outra vez e chora. Chora o protocolo das perdas sentimentais. Kyra amanhece pensamentos vindouros. Mas logo desanima e cai. Julian aquiesce o drama. Os anos a pesarem-lhe nas costas espadaúdas corrigem qualquer julgamento leviano.

- Farás o mesmo com a cáfila ensandecida? ; a debutante coteja o vampiro, num tom lamurioso, incluso aí para prestar mais drama e indignação.

- São muitos; redargui o chibante umbrífero. O tom encanece-lhe, como escapando do impossível, ainda mais a pele. O que isto quer dizer, caros, só podemos especular.

- Já volto à realidade, e protesto-me a sair deste antro; insta Kyra.

- Pois bem, penso o mesmo. Vamo-nos daqui.

A depravação avulta sobranceira nas ruelas e avenidas. À onde o curso remete, o endereço parece corrompido. Os dois a estranhar-se aqui e ali, sovando, antes de levar aos túmulos, os vagabundos que insuflavam sanguissedentos, o angu-de-caroço que estava virando norma naquele cafundó. Uns quantos conseguem dar fim. Mas, sabe Julian, que o tema está perdido. Não há hora extra a dar conta da besteira toda. A carranca endurece, e amaldiçoa o dia em que botou os pés neste caxa-prego.

- Julian, lembra-te do multívago? Falo daquele, causa da barafunda? Em respeito à verdade, não ele, antes eu...

- Kyra, o néscio, pelo que nos é permitido saber, haver-se-á com qualquer infeliz nesta cidade, ou onde seu horizonte lhe esperar. Com mais, ou menos, sangue nas ventas, ele, agora, não é gravidade maior que o resto da patuléia a chuchar os pobres, poucos, que ainda sobram nesta urbe. Ademais...

Os dois danados são pegos na coincidência. A igrejinha, diminutivo emprestado à tamanho e aconchego, sorri. Daqueles oblíquos, que podem, de fato e direito, troçar-nos o espírito. E conseguem. Julian quer saber; por que não gritam mais? As carolas e o clérigo? Está, aí, a piada que enviesa da arquitetura santa? Entro sem reticência, afirma o vampiro. Kyra, logo atrás. O primeiro enche-se de zina. A segunda, de espanto. O fuzuê de gente sepultada, umas sobre as outras, lançadas ao pé do velhaco, dá forma, e substancia, mister acrescentar, à mofa que escapa-lhe os lábios. E nos olhos? Conquanto estes recebam os adjetivos que nos asseguram uma alma, podem também concluir-nos o contrário. Olha ali! Vês! É pedra! Estatua! Nada há, a não ser algidez e indiferença! Próprio dos quefazeres impassíveis! Julian rosna, e arreganha os beiços; é mesmo a etiqueta dos malditos. Mordedura pronta! Kyra, logo atrás.

- Julian, é o pulha! Veja o arrivismo!

- kyra, deixa-nos! Constrange unha - as quer por garras? - nas carnes das mãos. Quando fura e sangra, viceja vermelho. Basta para os dois. Atiram-se. Kyra já se foi. Fechou a porta. E escuta. Deus do céu!

A Passagem

2011-04-19T08:39:00.000-07:00

"Esta é a história de vampiros que você não pode perder...Um livro com a força dos épicos". Ninguem menos que Stephen King o diz, na quarta capa.

Encontrei (mais uma vez minha querida amiga biblio!!!) este livro na biblioteca municipal da minha cidade. Estava procurando por qualquer livro que falasse sobre vampiros e, por acaso, este estava num amontoado de volumes em cima de uma mesa, enquanto a prateleira era limpa. A capa, como já li em algumas resenhas, lembra muito "A Cabana", famigerado best seller de auto-ajuda, ou coisa que o valha. E lembra mesmo! Todavia, resolvi ler a orelha e depois a quarta capa. Na hora fui tomado por uma curiosidade irresistível e o emprestei, pois as semelhanças com a penosa obra citada param por aí.

São mais de 800 páginas, o que faz a maioria desistir. Mas, esta super volumosa história (primeira de uma trilogia; isto mesmo, ao final você fica tomado pr aquela sensação de abandono gostosa, que todo bom livro faz o favor de deixar) é uma luz no túnel entulhado de lixo da literatura especulativa atual. Tudo bem, a premissa não é nada original, quem leu "Eu sou a lenda", ou "A ultima esperança sobre a terra" (mesmo livro com nomes distintos) não se surprenderá com a idéia do autor. Um grupo de cientistas americanos (sempre eles) vai ao coração de uma famosa floresta sul-americana atrás de uma civilização há muito extinta, que a principio era apenas uma lenda, atrás de uma cura para doenças como cancêr. Mas os militares (olhem eles aí de novo) é que patrocinam a excursão e tem outras finalidades, como é lugar comum, para a descoberta que se dá. Depois de sofrerem o inferno neste local, tanto cientistas como mlitares são dizimados por forças imprevistas e os sobreviventes são resgatados, mas com um detalhezinho: um deles está infectado por um vírus (olha o Richard Matheson aí!) que o transforma numa criatura terrível, praticamente indestrutivel e com sede insaciável por...sangue!!! Eita nóis!

Daí pra frente é o seguinte: esta criatura é mantida em uma instalação militar confidencial; logo o governo estadunidense começa a "recrutar" condenados a morte para experiencias com o sangue do "bicho"; são criados outros 12; um "acidente" liberta um deles e pronto, a festa está pronta. Logo, todo o país, todo o planeta está tomado.

Agora você deve estar se perguntando: então, onde está a luz no tunel que falei antes? Na construção do enredo! As personagens são trabalhadas com tamanha compexidade psicológica numa trama tão bem amarrada e construída, que a falta de originalidade é apenas um detalhe sem importância, por mais sem sentido que isso pareça.

Amy, Wolgast, Peter, Alicia, Sara, Michel, Theo, Mausami, Caleb e tantos outros, nos fazem torcer, vibrar, na suas lutas internas, e no embate contra aquilo que está para acontecer e contra o que está estabelecido: o Caos!

Os vampiros (que no decorrer da trama você nem pensará neles como um), ou virais, ou fumaças, são seres amedrontadores, mas com alguma coisa, as vezes clara, outras tácitas, que nos faz pensar sobre nossa natureza e como ela dá vazão à atitudes monstruosas quando surge a oportunidade (em muitos momentos eles, os dracks, outra designação, são metáforas do desespero humano diante de catástrofes iminentes) e como lidamos com isso.

Bem, galera, eu recomendo fortemente A Passagem, pois é literatura de altíssima qualidade que extrapola sua intenção fictícia, usando suas personagens deliciosamente construídas para nos mostrar como podemos nos enganar a respeito do nosso conceito sobre monstros. E olha que os vampiros deste romance são as piores coisas que você já pode elucubrar nos ultimos anos de literatura fantástica.

O Machado de Assis

2011-04-01T12:52:00.000-07:00

Uma singela homenagem ao, provavelmente, maior escritor que estas terras tupiniquins já pariram!

Joaquim. Tranqüilo. Este espírito venturoso seguia em frente. Enquanto vencia os metros que se lhe amontoavam adiante. As células nervosas em circunlóquio intenso formavam um pacto interessante. Joaquim. Tranqüilo. Ia considerando. “Não se ama duas vezes a mesma mulher!” É isto. Mas sabia o sujeito que o predicado era deveras difícil. Trajeto cheio de jocosidades esse seu. Alice em seu país não vislumbrou mais maravilhas. Oxalá ficasse nestas idéias. Joaquim. Tranqüilo. Mas trôpego. Também no espírito. “O amor é o egoísmo duplicado”. De circunlóquios para colóquios. Pobre mancebo já adiantado no tempo. Mas tranqüilo. Como podia? Bom, é que na verdade “lágrimas não são argumentos”. E se não o são, vou em frente. É preciso. E mesmo se fossem. A distância vencida, disse em alarido, para a mesma: “Estás morta! Posso elogiá-la à vontade!”.

O portão oferecia todos os préstimos. Por favor, Joaquim, entre. Faça uma mesura, como é do seu gosto, todos o sabem, e entre. Ao que Joaquim de bate pronto retrucou: “Eu não sou homem que recuse elogios. Amo-os; eles fazem bem à alma e até ao corpo. As melhores digestões da minha vida são as dos jantares em que sou brindado”, fique sabendo. Aceito o convite! Momentos tensos.

Toco a madeira centenária da porta que, à sua revelia certamente, tornou-se figura geométrica, e adentro a inadiável sentença? Tenho a chave. Joaquim. Agora não tão tranqüilo. Considerou voltar. Considerou desconsiderar. Afinal, “esquecer é uma necessidade. A vida é uma lousa, em que o destino, para escrever um novo caso, precisa de apagar o caso escrito”. Mas esquecer o quê? O que tinha? Apenas sugestões insidiosas. Em sua sala estava. Seus domínios o receberam com um silêncio denunciador. Logo ele tão loquaz na sua rotina. Que insidia, vasto cômodo! Esquadrinhou muito bem as conseqüências, caso toda sugestão pérfida possuísse o veneno revelador da verdade. Agarrou-se na esperança de que fosse mentira, afinal a “mentira é muitas vezes tão involuntária quanta a respiração”.

Joaquim aceita o jogo das resoluções! Agora faz-se imprescindível, tal. E Joaquim obedeceu. Em cômodo contíguo ao seu pôs-se a labutar o doloroso fato. “O melhor drama está no espectador e não no palco”. Como este axioma não produzia alívio nenhum! Joaquim! Constituíste prova sonora! O que mais queres homem? Espere, não fales assim. Tu bens sabes que “a vida é cheia de obrigações que a gente cumpre por mais vontade que tenha de as infringir deslavadamente!” E tenho para com esta, mais do que consegues perscrutar, consciência equivocada. O irrefutável apelo do barulho que me afligiu momento atrás pode provocar-me o engano fatal, pois “não importa ao tempo o minuto que passa, mas o minuto que vem”. Seguimos então! Bem aventurado serei, pois elucidações triviais nascerão do meu disparate.

Em riste de frente a porta com função de separar o joio do trigo. Joaquim. Definitivamente intranqüilo. Os anos já lhe haviam concedido as agruras que lhe são pertinentes. Joaquim, reflexivo, em exultação insólita. Ah! O amor! “O amor é o rei dos moços e o tirano dos velhos”. Sim meu amigo, não duvides disto. Chegará a hora de todos testarem tal aforismo. O gosto é de um amargo só.

No leito o destino de suas preces observava inconformada tal ousadia. Que situação pouco valorosa. Joaquim enquadra o cenário numa arabesca armação. Talvez este floreio retire um pouco do ridículo trote que o destino estava a lhe pregar. “O ridículo é uma espécie de lastro da alma quando ela entra no mar da vida; algumas fazem toda a navegação sem outra espécie de carregamento”.

- Tu conseguirás segurar o leme?

***

Joaquim vive bem. Outros costumes o assaltaram. É homem de idéias mais claras. Vive grávido delas. Pari uma atrás da outra. O papel que o diga. A pena pede arreio. Mas ele continua firme. Continuou até o fim. Uma vez, antes de ir para o panteão das letras, alguém lhe perguntou:

- Então Joaquim, o que você acha desta vida, hein?

- “Não há decepções possíveis para um viajante, que apenas vê de passagem o lado belo da natureza humana e não ganha tempo de conhecer-lhe o lado feio”. Este era Joaquim.

Retórica

2011-03-19T06:06:00.000-07:00

“Não importa o que tenhamos a dizer, existe apenas uma palavra para exprimi-lo, um único verbo para animá-lo e um único adjetivo para qualificá-lo” (Guy de Maupassant)

Vamos lá Howard aceite meu convite. Prometo-te. A diversão lhe fará companhia constante. Afinal de contas, o que tens a perder? No máximo ficará desapontado. Nada que se compare ao tédio de estar aqui. Este lugar será mera reminiscência. Se é que valha a pena ter alguma, por mais vaga, lembrança disto. Quer um silogismo? Posso encontrar um bem convincente, eu acho. Aqui, agora, pior, para a eternidade, lhe garantiram benfazejos perenes. Mas recheados de enfados, como estás a provar. Comigo! Vamos, há uma profícua possibilidade. Agora o golpe! Esta promete mais, pois não a conhece. E que amigo é o insondável. Estás vendo? Já te excitaste. Howard, meu caro Howard. Em contato com tuas idéias, que a tinta fez questão de marcar, logo vi que criatura. Fascinante. Se continuares aqui, um descalabro se abaterá. Onde? Ora, onde tua negligência permitiu. E não digas que não entende. Então, o que há? Precisas investigar a minha insistência? Justo, óbvio. Eu permito comentários. Levante as questões. Vá pedir opiniões. Argumente. Confronte as afirmações. E lhe digo mais. É imperativo que tais atitudes partam para ação. Comigo é assim. Enamoras disto! Não é preciso verberar-se, é mais comum do que parece. De fato é normal. Falta pouco agora Howard. Estou sentindo o aroma da resistência sabiamente quebrada. Ceder é de uma beleza inenarrável. Vês? Perdoe-me, empolguei-me. É minha palindromia inerente. Esqueci das tuas incursões investigativas necessárias. Leve o tempo que achar pertinente. A virtuosa força da paciência desenvolveu-se de forma magnânima em minha auspiciosa existência.

Howard concentrou esforços hercúleos na sua busca. Os resultados o espremeram. Era pungente o resultado oficial. Um truísmo escondido com afinco desespero. Mas basta saber onde procurar e verás que não passa de umbrícula. Um vetusto anseio dos conformados. Mas os super-homens não caem com facilidade. Podem até sentir-se inclinados, mas não tombam como galhos secos à menor tempestade.

- Howard?

- Esperava-te.

- O que me diz?

- O que te pareces?

- Nem todos são argutos como tu.

- Este predicado provoca tanta distinção?

- Absolutamente!

- Vamos, então.

Émile

2011-03-11T06:18:00.000-08:00

Ultima parte da trilogia inciada com "Amor, verbo intransitivo", e "Claire". Émile, apesar da irresistível tendência de entregarmos tal alcunha às mulheres, é nome masculino tanto quanto, como sói acontecer em países outros. Faze do vampiro, assim, a última intenção deste romance, dadivoso leitor, ou leitora.

“O amor está em quem ama, e não em quem é amado” (Platão)

Meus lábios estão secos, demasiadamente secos. Sinto a violência do desidratar ofuscar minhas resoluções, num conflito pujante. Peço sua ajuda, estendendo as mãos em suplica, mas ela se mantém inflexível. O brilho feérico em seus olhos me acusa, numa tentativa notável de servir-me com sofreguidão, apesar. Quão basbaque deve me considerar, mas ainda assim deixa escapar uma paixão candente. As teclas do piano me atingem o cerne e vibram em minha alma atormentada, amaldiçoada. O som que escapa é conivente com minha recusa. Ela alcança a frágil carne caída e me oferece mais uma vez. Olho o sublime em seu gesto, um excelso que brota do âmago mais insondável do coração, agora contristado, que bate no seu peito álgido. Há tempos fiz uma pergunta. Respondeu-me apontando o horizonte inalcançável, mesmo à nós. Mas, queria ela, com isso, me alentar, demonstrando as frementes maravilhas do nosso novo alvedrio. Não entendi, na época.

Aproxima o banquete, ainda quente, da secura instalada na parede intumescida pelo desejo cruciante. Há muito sei do deletério que a espera demasiada pode causar. E não é preciso muito. Investiga meus olhos contristados e aquiesce. Seu beijo na tez em danação cria o sulco que faz o aroma invadir-me, e o dantesco desejo do cruor vence a resistência esconsa que teimava em debelar minha modificada natureza. Ao olhá-la, vejo suas pupilas de beleza estreme dilatar-se, com sua respiração em célere compasso, grassando furiosamente seu sangue pelo corpo dono de ângulos que libam da mais perfeita forma. Agora, duas criaturas seduzidas pela fome incontornável, sorvem em irascível desejo, em inconcusso conúbio, em obstinação inexpugnável, o volume abrasado do escarlate que corre nos túneis que se firmam de maneira definitiva e profunda naquela ascendência de estima díspar à nossa sede. Um arquejo selvagem faz a interrupção atilada. Nossos rostos se tocam. Fecho os olhos e vejo um arrebol tomar-me. Ao abri-los, ela está respirando com dificuldade, sua boca tocando a minha, com o liquido denso e pegajoso, em seu encarnado, a unir nossos lábios. Uma efervescência voraz nos assalta e encontramos uma paz fulgente. A volúpia que nos acomete neste momento nos cobre com as trevas envaidecidas de minha, enfim, resignação. Sou obsedado por todo tipo de causa e efeito, que me mergulha nas sombras faustuosas da minha hodierna condição imortal. Gosto que não fenece. Sede sempiterna. Vontade diuturna. Querer ígneo, tamanha força irreprimível. Levanto-me, forte, inexpugnável. Impávido no mármore inescapável de minha sanha beligerante, num beneplácito que clama colérico, assentindo o predador absterso. O feroz sói indelével.

Ajoelhada, ela parece não crer no aberrar que me atingiu. Ainda abraçada à presa desfalecida, como quem precisa de uma garantia a mais, para não se perder na fugaz impressão que tantas vezes lhe fiz sorver. Imbuído de jactância negrejante, sou prementemente lacônico:

- Claire, seus temores, acerca de minhas angustias sobre a condição humana e nossa natureza sedente, encontraram o ocaso.

Olhos vultuosos perlustram-me com aflição sombria, ansiosos por beber minha alterada essência, decididos a inumar, para sempre, as reminiscências de minhas passadas considerações.

- As grandes dores fazem com que as menores mal sejam sentidas e, na falta delas, até o menor desgosto nos atormenta. Claire, meu abismal amor, certo Shopenhauer sentenciou, certa vez, tal moral. Aceito-a, em nome do que nos une, pujantemente! Que a amoralidade de nossa espécie seja a minha, a nossa aliança.

Claire me envolve num osculo de estenia crônica, entorpecendo-nos, selando a vontade que irá, daqui em diante, recrescer irreprimivelmente.

Claire

2011-02-25T04:59:00.000-08:00

Continuação não linear da história ""Amor, verbo intransitivo!". Este também encontra-se nas páginas do Antologia do Absurdo - Contos Fantásticos.

lhos enegrecidos apresentam as trevas que me cobrirão. Um feroz entenebrecer que jamais será esquecido. Uma espécie de estrépito que me acompanhará perene, lembrando-me da nova origem. Minha antiga essência agora definha aos poucos. Contemplo seus traços feéricos, deixando invadir-me por uma alegria faminta. Ali, remir a culpa de tudo, naqueles lábios, me faz exultar. Suas pálpebras pesam no brilho daquelas íris fulvas, e num frêmito sou sorvido para a escuridão ineludível.

Claire. O presente de uma eternidade onde a história do passado se perdeu nas reminiscências confusas da sua inefável beleza, de seu impertérrito nascer. Onde a existência do hodierno procura aquecer-se nas vantagens do possível, e as possibilidades do futuro não recalcitram aos seus desejos. Claire. Um nome a lancinar-me num regojizo de anseios incontroláveis. Claire. Que me fez abjurar dos sentidos tolos, limitados. Que me fez, em total beneplácito, expulsar a jactância ignorante de minha antiga natureza. Que, num bramido apaixonante, baniu as reticências conspurcadas de uma raça imperfeita. Uma ligação insistente, alimentada pela força crônica, efusiva, de uma estirpe incansável, inconcussa no seu destino.

A dor é insuportável. Controlá-la é algo tão, quanto. Meus processos orgânicos mostram uma estranheza de proporções sem paralelos na experiência humana. Vejo os dias se acumularem, intensificando-a, num assustador recrudescer que parece não ter fim. Enlouquecer parece ser a única coisa sensata a fazer. Paradoxal, não? Talvez seja a selvageria desta natureza a criar esta confusão. De uma coisa eu tenho a mais absoluta certeza, este desejo nunca será anulado. Mas o que estou dizendo? É lugar comum, tal afirmativa. Só há uma maneira de aliviar a angustia voraz. Sim, eu quero fazer o jogo! Asfixiar-me! Afogar-me! A liberdade do vício, dentro de mim! Fora de mim! Não quero mais enterrá-la! A perfeição do corpo. A perfeição da alma, mesmo que esta já, imperiosamente, iníqua na sua escassez absoluta.

Minhas mãos apertam com vigor o músculo potente que luta por manter suas células impolutas. Que resiste à tentativa de expugnar seu emaranhado de fibras a lhe conferir uma férrea consistência. Mas a intensidade, que pode ser observada nos nós de meus dedos, entrega a hipóstase. Estou a brincar, apenas. Olhos vítreos, ígneos, afirmam que a sujeição será lacônica. Vejo o medo a ser desenhado em seu rosto perfeito, dando-lhe contornos sombrios. Chego mais perto e sorvo seu hálito impregnado de uma fragrância inebriante, opugnando meu apetite, há muito edaz. Ela, numa espécie de prélio derradeiro, apóia as mãos sobre meu peito e pespega um empurrão. O beijo arde na tez obsedada pela fome irreprimível, pela sede imane, num fragor flagrante. Hausto com vigor premente o abrasado e doce fluxo, numa contenção incerta do seu limite. O corpo freme em meu, agora, abraço. Pretendia deixar o fulgor da necessidade alastra-se progressivamente, como um dissoluto habilmente o faz diante da sua. Espasmos já começavam a fustigar meu corpo hirto, grassando num não manifesto obumbrar, inevitavelmente inóspito. Claire oferece, então, o paládio, numa clara demonstração de ser eu, por motivos latentes, seu nepote.

- Meu doce menino, há óbices que não podemos eliminar da nossa conduta. Estarei sempre contigo a ensinar-lhe as peculiaridades de nossas ineludíveis vontades, do precípuo da nossa perene existência. Mas é necessária tua colaboração. Ainda tens, bem sei, pouco alvedrio. Todavia, esforça-te em debelar o imprudente consumo. O crasso erro torturante que eclodirá em um draconiano entibiar, e culminará em seu improfícuo fenecer.

Largo o objeto que me fez extático, com o sândalo ainda a exalar por seus poros agora tão íntimos, com a saliva ainda se apoderando, sem descanso, da minha vontade. Travo um combate de beligerância absurda com as palavras pujantes de minha salvadora. Algo em mim alimenta uma mistura desordenada e irascível. Uma confusão que parece apontar uma única certeza, em brasas, tão forte se apresenta. O aferro causticante da fome! Parece ser a única aliança com o fusco incoercível do qual não posso mais escapar. Do qual não quero escapar!

Aponto para o horizonte. Espero uma dedução daquilo que pretendo com tal. Claire perlustra a direção, entendendo o denso esquadrinhar do qual tento retirar um feroz sentido. Encaro-a, dissecando cada ligação que suas expressões, talvez, possam fazer com aquilo que procuro. Um olhar resplandecente, num momento fugidio, excita-me de possibilidades! O sorriso impregnado de fleuma mostra o ilogismo do tamanho imperscrutável da nossa nova seara. Claire entrelaça seus dedos aos meus, e aponta para a mesma direção. Quero estar pronto.

***

Amor, verbo intransitivo!

2011-02-17T09:42:00.000-08:00

Posto um conto dividido em três partes, que está no meu primogênito Antologia do Absurdo (vejam a resenha feita por Tânia Souza no blog À Litfan). Fala sobre uma espécie sensivelmente distinta de um dos mais cantados sentimentos da História da humanidade. Os próximos enredos possuem nos títulos os nomes das personagens que vivem esta sensação à qual estamos condenados. Lembrete: como sabem meus amigos e amigas, meu estilo parece, por vezes pedante, pernóstico. Mas, mesmo que seja, o hermético me seduz irremediavelmente e por isso o uso com tanta frequência. Em tempo, para não fugir a natureza do blog, a estória trata, sim, de criaturas incríveis.

Nos estertores do desejo, já moribundo, eu insistia. Sua indecisão sinalizava a verdade que meu coração se recusava a aceitar. Eu sabia, como sabia. Uma dor profunda, nascida do mais imperscrutável âmago fazia questão absoluta de me convidar, sem tréguas, à lembrança. Ele já não me pertencia, afastado por minha indiferença de duração sempiterna, até o dia em que já não mais podia suportar. Vês como sou tola! Como fui tola! Estulta o mais possível. Mas isso não o sensibiliza. Por Deus! E como poderia? É tão pouco apenas esta ridícula justificativa. A certeza de ser meu eternamente cegou-me às possibilidades que medram todos os dias. Neste momento ele se esvai aos poucos, mas inevitavelmente.

A força do assédio das experiências novas é terrivelmente sedutora. Seu apelo, praticamente inalienável! Estou sem defesas para os suplícios que já me enamoram. O que serei sem você? Tento cogitar e me perco nas lágrimas que não brotam, intensificando o sofrimento a que estou fadada!

Séculos de busca incansável. Um coração que clamava por ser encharcado de paixão, inundado de amor imortal, o romântico sentimento que exulta toda a existência, que enleva seu mais infinitesimal detalhe. Escutou, do tempo, a promessa benfazeja do destino guardado. Esta trabalhou como emplastro, aliviando sua sede do arrebatamento.

Sua voz excitou todos os seus sentidos. A textura do timbre injetou uma explosão ardente em seu peito. Há quanto tempo esperou por isto? Sinal empedernido da evidência! O som desta chegava carregado de mensagens que o entorpeciam. Que poder ela detinha! Ele não suportou retardar a decisão e lançou olhar incrustado em volúpia, rubro recrudescido em paixão incomensurável. A virtuose do mais nobre sentimento alastrou-se em sua alma, não esquecendo da carne inseparável! Usou de uma pequena prerrogativa inerente, um jocoso presente da sua descendência, para chamar-lhe a atenção. Ela o nota. Seus olhos encontram os dele. A beleza inicia sua dança, e ele banhou-se neste predicado por um longo tempo. Os passos cumprem seu papel, ela está começando a se preparar. Ele sente o tremor que acompanha a conquista inadiável!

Naquela época, o espírito dos românticos arrebatados pela energia invencível que os domina parecia mais impávido. Esta parte da história parecia emprestar mais vigor, um quase insuperável, na luta contra os excessos do mundo que por vezes separa os amantes jurados para o sempre. Como se o numero de opções, ou oportunidades, do passado, exercessem influencia decisiva na tentativa de corromper o amor perene. E quanto mais remoto os tempos já idos, mais facilidade em manter-se fiel às juras. Neste século, todavia, a velocidade das sensações beira o absurdo, para qualquer um. Eles também foram vítimas. Ela, embriagada pelas suas extraordinárias possibilidades, deu inicio a um flerte perigoso com o que este novo mundo oferecia. Uma lascívia não acordada convenceu-a dos presentes à espera, dos prazeres ainda inescrutáveis. Ele não faria parte desta investida, decidiu ela. Seu amor podia, deveria ser preservado. Era possível fazê-lo, sem magoar-lhe. Apenas uma resposta ao tédio que a importunava nas ultimas décadas. Nada que afetasse a aliança afiançada pelo amor jurado há tempos imemoráveis.

Ela estava errada! A ferida aberta, o nervo exposto da lesão irremediável provocada em seu coração o acompanharia até o fim dos seus dias, uma perspectiva insuportável, dada a sua natureza.

É fácil notarmos a mudança. Basta não, deliberadamente, olharmos para o outro lado, evitando aquilo que precisamos resolver o mais rápido possível, para o nosso bem, ou para o nosso mal. Nunca se sabe. E ele era um observador incrível, detalhe amadurecido durante um longo tempo, tantos anos, que nos machuca sabê-los. Esperou-a tomar a iniciativa. Uma paciência alimentada pelo desmesurado amor que sentia e que, paradoxalmente, emprestava combustível perpétuo à sua dor insana. Começou a demonstrar certa contrariedade nas incursões que faziam juntos, uma insatisfação incômoda em seu olhar. Deixava claro, a ela, a arbitrariedade que nadava em seu rosto. Suplicava, assim, por uma confissão redentora. Mas suas súplicas não eram ouvidas. Um pesar atormentado era constante companheiro, mas invisível, ou pior, ignorado, por sua amada.

Encontrou-a ungida de luxúria selvática, numa espécie de quadro moldado por arabescos desdenhosos do sublime sentimento que ele carregava e nutria com todas as suas forças. Ela, em sua forma animalesca, incitada pelo encontro com o liquido rubro-negro, ainda quente, não entende o flagrante nos olhos do amado. A vítrea tristeza alojada em suas órbitas percorre todo o cenário, atingindo a essência que lograva dentro dela, aquela que a fez firmar uma promessa divina, aceita por ele sem ressalvas, pois era ela! Ela, aquela que Crônos lhe sussurrou. Como pôde? Um grito desesperado ecoou por todo, por tudo, enchendo de terror os proxenetas que a acompanhavam. A abóboda celeste estremece, se contorce, abjurando os apelos que irão surgir.

A morte os apanha no horror mais indesejado. Ele excede-se em virulência para com estes. Não existe economia em sua sanha. Seus golpes estão prenhesbestialismo. Bilioso em todas as perspectivas. Alaridos querem emitir um arrependimento que nunca seria considerado, numa miscelânea confrangida. Não sabiam com quem estavam lidando. Aquele local em instantes se tornaria abiótico. Que a dor reine soberana, assistida pela cólera intolerável que alardeava um barafustar cabal.

Findado o severo tormento, uma cerração pouco densa, como uma bruma, bruxuleia aos seus pés. O sangue pagou um pedaço da dívida construída na traição vil que ela insistiu em perpetrar. O punhal foi entregue à revelia, mas foi. Sempre é. Os estragos são gigantescos, de proporções doídas. O remédio é amargo e custa a fazer efeito, quando sim. Ele olha as mãos, os punhos, as garras, as palmas, toda arquitetura desta anatomia tomada pelo nutriente vermelho que corre nas veias, pelo suco que sustenta sua benemérita existência. Um guerreiro a banzar. O gosto inconfundível do celso liquido agora se faz presente, baixado, já, o calor da violência. Sente escorre-lhe pelos lábios, gotejarem das presas. O local, agora inóspito num caudal encarnado. Ela se aproxima e um rosnado avisa querer certa distância. Antes da fúria, é a dor que aconselha. Ela não sabe, entretanto. Melhor assim. Uma segunda tentativa e o amor imensurável apela mais alto que a fera. Dedos alvos tocam o rosto molhado em densidade pegajosa, agora cabisbaixo. Branduras clamam por resposta. Os olhos, de ambos, umedecem. Ela ergue seu rosto em sua direção e ele admoesta com lágrimas mortiças a escorrerem em abundância. Ela entende, mas não aceita. Inútil. O benjamim de lúcifer em candente abismo insondável.

Nos estertores do desejo, já moribundo, eu insistia. Sua indecisão sinalizava a verdade que meu coração se recusava a aceitar. Eu sabia, como sabia. Uma dor profunda, nascida do mais imperscrutável âmago fazia questão absoluta de me convidar, sem tréguas, à lembrança. Ele já não me pertencia, afastado por minha indiferença de duração estúpida, até o dia em que já não mais podia suportar. Vês como sou tola, como fui tola. Estulta o mais possível. Mas isso não o sensibiliza, por Deus! E como poderia? É tão pouco apenas esta ridícula justificativa. A certeza de ser meu eternamente cegou-me às possibilidades que medram todos os dias. Neste momento ele se esvai aos poucos, mas inevitavelmente. A força do assédio das experiências novas é terrivelmente sedutora. Seu apelo, inalienável! Estou sem defesas para os suplícios que já me enamoram. O que serei sem você? Tento cogitar e me perco nas lágrimas que não brotam, intensificando o sofrimento a que estou fadada...

Coulrofobia

2011-02-07T10:08:00.000-08:00

A visão era assaz angustiante. Não entendia o, ou os, motivos. Sentia recrescida necessidade de fugir. De gritar o terror que lhe assaltava violentamente. Mas não eram alternativas. Era-lhe possível apenas a paralisia do pânico, acompanhada das náuseas, do ar que faltava aos pulmões, e da excessiva sudorese.

Lembrava-se, por vezes, que a explicação científica não lhe convencia. Experiências traumáticas com um individuo, ou uma representação, singular. Mas não recordava-se de tal circunstância. Amnésia seletiva? Era apenas outro argumento racional. Mas sabia, sentia, que algo faltava.

Schlomo tratava-se há muito. Sua fobia era classificada como Simples, onde o medo era circunscrito a objetos ou situações concretas. Um transtorno de ansiedade que se manifestava em situações particulares. A psicoterapia trabalhava os três aspectos do tratamento. Comportamental, cognitivo e psicodinâmico. Mas, conquanto os esforços fossem disciplinados, pouco avanço conseguia-se. Seu caso, de certa forma, intrigava os especialistas.

Garantiram-lhe a ausência. Não haveria a presença intimidadora que lhe fornecia pavor arrítmico. Schlomo era o padrinho. Esta consideração, assim, era-lhe o mínimo de respeito devido. Os pais, amigos de longa data, forçosamente, neste caso, estavam a parte do inconveniente social que acompanhava o amigo. O garoto, mesmo, completaria dez verões. Uma figura daquelas não seria tão apreciada, então, pelos convidados. Enfim, tudo correria sem os constrangimentos experimentados inúmeras vezes por Schlomo nestas ocasiões. Em tempo, era uma das partes do tratamento. Exposição controlada e progressiva ao objeto fóbico. Mas o sucesso era eclipsado pelas varias vezes em que deixara, célere, os locais onde o, ou os, via.

E todos os momentos cursaram agradáveis. Todas as etapas combinadas implicitamente, todos os acordos tácitos destas festividades, foram encenados com espontaneidade e alegria. Schlomo sentia-se leve. Natural. Comum e normal.

A noite avançava, respeitando as leis naturais que lhe regiam. Pensou fazer parte do sonho. Mas a repetição insistente do som agudo fora, aos poucos, retirando-lhe do devaneio que lhe confundia o chamado. A campainha tocava, soava, de tão resoluta, irritava. Mas, por que diabos a esta hora? Levantou-se indignado. Mesmo ciente de que, costumeiramente, tal circunstância era fundamentada em alguma situação nada agradável. Alguma coisa ruim acontecera? Atravessou, trôpego, o longo corredor que acessava a escada a ligar o segundo andar ao primeiro piso. No pequeno vestíbulo, tomado pela umbra natural a uma noite sem luar, demorou a achar o interruptor. Gritou, ante a insistência frenética do acessório sonoro: um momento, por favor! Quando a luz encheu o cômodo, seus olhos se fecharam imediatamente. Quando já acostumados a claridade, percebeu o embrulho no móvel que ladeava a parede sul. O papel de presente reluzia, fulgurante, em cima da bela mesinha estilo Luiz XV.

- Puta que o pariu!! Schlomo nem titubeou. Soltou o calão como que por instinto. A campainha cessou em seguida. Um silencio, daqueles que ensejam agouros ignominiosos, fez-se. Avançou, o balzaquiano, à maçaneta. Girou os trincos e correu a porta na direção necessária.

- Padrinho, esqueceu meu presente? Fiquei muito triste. Mas, meu amigo consolou-me. E se dispôs a trazer-me aqui para buscá-lo.

- O quê? Como? Seu amigo? Rapazinho, você sabe que horas são? Aliás, seus pais sabem disso?

- Meu amigo falou-me que sim. Ele mesmo pediu a eles.

- Que história é esta de seu amigo? Não vejo ninguém, só você. Entre, vou vestir-me e leva-lo de volta. Era só o que me faltava.

Malgrado o insólito da situação, afinal uma criança de dez anos não costuma sair de casa, sem os pais, a esta hora, Schlomo não alongou o interrogatório. Ao abrir um pouco mais a porta, para que o garoto entrasse de uma vez, Schlomo sentiu a flexão involuntária de seus joelhos, provocada pela fraqueza súbita que lhe acometera as pernas. A aceleração desvairada da freqüência respiratória, acompanhada pelo descompasso celerado do ritmo cardíaco oportunizou a descarga de sensações desesperadoras, há muito familiares.

Encontram-no, decompondo aceleradamente, deitado em sua cama. Preso em dedos de incomum rigor mortis, um embrulho aberto que permitia distinguir seu conteúdo. Uma caixa abrigava certo brinquedo. Um boneco que representava a personagem símbolo da alegria no folclore de muitas sociedades. Infarto fulminante. O medico legista registrou, após a investigação legal da necropsia.

- Papai! Mamãe! Por que o padrinho não me presenteou? Um sorriso amarelo e tímido, carregado de incompreensão, foi a única resposta possível.

Resenha: Contos Sombrios de Natal

2011-01-27T09:34:00.000-08:00

A postagem anterior faz a propaganda necessária ao e-book que me atrevo a resenhar agora. Se você ficou interessado em baixá-lo, acesse o link que nela está.

A DIFÍCIL TAREFA DE DEMÉTRIUS NA ÚLTIMA NOITE DE NATAL (Afonso Luiz Pereira): Um cenário apocalíptico. Mortos-vivos em busca do único alimento que lhes satisfaz. Um grupo de pessoas a vagar por uma terra devastada pelas conseqüências de um confronto onde armas nucleares podem dizimar facilmente a vida em toda extensão do planeta azul. Proporcionar a experiência do natal, às crianças de um grupo, é a tarefa decidida pelos que já a experimentaram. Com esta premissa, Afonso nos leva a um passeio incomum, onde as personagens, vivas e mortas, travam uma batalha física e intelectual, na tentativa de definir aquilo que lhes é mais caro. Uma viagem insólita por uma paisagem conhecida pelos aficcionados do gênero, mas escrita com uma verve insuflada pelo tema da coletânea.

CONTO DE NATAL (Celly Borges): Quantas vezes pensou estar certo sobre o que lia, e de repente...Pois é, no breve texto que encontramos aqui, Celly faz questão de nos desviar da certeza, de nos desmanchar o óbvio. Não que outros escritores já não o tenham feito. Ao contrário. Mas é sempre (minha opinião) agradável quando nos pegam de surpresa, não é mesmo? Um irmão ciumento, invejoso? Ou apenas alguém incapaz de lidar com a solidariedade inata de sentimentos nobres? Bem, que a festa natalina tem sua parcela de responsabilidade, isso parece (agora sim, rsrsrs) bem claro.

NOITE FELIZ (Flávio de Souza): Responda-me rápido: o que a imaginação frustrada de uma criança pode criar? Mais uma pergunta: Se a frustração culminar num equivico traumático, o que o futuro guardará à uma pobre e impressionável garotinha? Quantas respostas, não é mesmo? O ser-humano é tão profícuo em possibilidades que qualquer esboço para responder as duas perguntas iniciais seria, ainda assim, uma “bola na trave”. Por isso mesmo Flávio acerta em cheio neste conto norteado por sugestões e fatos. A força da festa natalina é tanta, que até mesmo a mais aparente negligência pode transformar-se em pesadelo!

UMA NOITE MACABRA (George dos Santos Pacheco): Moleques nasceram para cometer erros estúpidos. Talvez seja a maneira da natureza nos ensinar. Na verdade a seleção natural parece mesmo apoiar, de certa forma, este breve argumento. Mas existem, no calendário incendiado da literatura fantástica, erros pelos quais não teremos a chance de corrigirmo-nos. Pacheco nos mostra como isso acontece em um conto que nos mostra, desde o inicio, que tudo vai acabar muito mal para um grupo de piás que consideravam mesmo estar fazendo a coisa certa. Coitados.

DESEJOS DE NATAL (Lino França Jr): Sempre achei que os presentes materiais representassem nossa falha em expressar o essencial. Ainda mais numa época em que este “essencial” é tão alardeado, e muito pouco encontrado. Nesta história, Lino (a mim, pelo menos) demonstrou que presentes são símbolos desnecessários na medida em que são substantivamente valorizados. A Litfan, aqui, serviu muito bem como solo, para construção de uma mensagem singelamente incomoda: se esta é uma “época” de refletir sobre valores, não faça nada as pressas. Não justifique-se com uma caixa embrulhada num bonito papel reluzente. Você nem parou para prestar atenção no seu conteúdo. Uma metáfora cheia de pavor, vocês verão.

UM PRESENTE DE NATAL PARA OS MORTOS (Luciano Barreto): Vamos acompanhar um médico legista na sua relação com eventos sobrenaturais durante os primeiros meses de sua aposentadoria. Contado em primeira pessoa, o texto nos leva a entender, ao final, os pormenores destas experiências, através de uma narrativa enxuta e, diria, pragmática. Assim como nos entrega um final envolto nas mais apreciadas tramas fantásticas. Posso dizer-lhes, meus amigos, que lembrei deveras daqueles episódios da série Além da Imaginação.

UM CERTO PAPAI NOEL (OU O INVERSO DO NATAL) (Luiz Poleto): Uma lenda versa sobre uma figura terrível que costuma-se confundir-se com o bom velhinho. Poleto faz uma família sofrer nas mãos, ou garras, desta personagem, de modo rápido, apesar da lacuna temporal entre os acontecimentos. Explico-me: rápido, aqui, diz respeito a maneira com que o autor narra os acontecimentos. E isso é o ponto alto da história. Sem tempo para respirar, somos atirados na crueza do que acontece e no “vermelho” do arremate final.

OS CINCO PRESENTINHOS (Paulo Soriano): O “Barão” é um dos principais nomes da Litfan nacional. Quem acompanha este apaixonante universo sabe do que estou falando. Na minha modestíssima opinião só havia um escritor a fazer-lhe frente, meu saudoso mestre e amigo Henry Evaristo. Só por isso, já vale muito a pena ler este conto. Com uma linguagem rebuscadamente inspiradora, Soriano conduz-nos em uma trama muitíssimo bem amarrada que revela, penso eu, como corações ingênuos e plenos de uma bondade difícil de entender podem ser vítimas daquilo que ignoram sobre o mundo dos homens. Bravo, Barão!

O SINISTRO NATAL DE RANDOLPH CARTER (Rogério Silério de Farias): O natal recrudesce o melhor e o pior do espírito humano. Asserção exagerada? Talvez. Mas o Sr. Carter certamente tem todos os motivos, crê ele, para pensar que sim. Ainda mais quando a solidão é a única companheira. Envolto em seus devaneios, vive a conjecturar a respeito de um passado nostálgico, à busca de locais incríveis. E acaba por encontrar aquilo que procura, nas mãos de quem parece indicar, para quase todos, algo melhor a nos aguardar.

UM CONTO DE NATAL (Tânia Souza): Maldições são naturalmente ruins? Esta não é uma pergunta retórica, embora pareça. Em todo caso, suas vítimas invariavelmente penam nas suas circunstâncias. E parece que isso é o que importa. É isso que Tânia me mostrou neste conto. Os detalhes são trabalhados minuciosamente, numa ordem aleatória que acusa a intenção da autora (posso estar errado, claro): nada é tão simples quando as emoções estão em jogo, ainda mais quando estas são amarradas às sensações desesperadoras e confusas.

Bem, meus caros amigos e amigas, são onze contos, mas o ultimo é deste que vos escreve. Não é preciso explicações para faltá-lo na resenha, não é mesmo? Baixem o e-book e divirtam-se!!!

E-book Contos Sombrios de Natal

2010-12-23T18:13:00.000-08:00

O Fórum da Câmara dos Tormentos, criado pelo saudoso mestre e amigo Henry Evaristo, escritor sem igual, abriga alguns piás, e gurias, deveras peculiares. Mas, apesar da singularidade apaixonante da personalidade destas "figuras", existe um lugar comum em nossos interesses. Há um gosto apreciado pelos paladares de todos que lá transitam. Falo da literatura fantástica, ou simplesmente Litfan (termo cunhado por Henry), e mais especificamente o gênero, ou subgênero (me corrijam se estiver equivocado na classificação) Terror! Nós somos substantivamente interessados nos meandros incríveis (aqui uso este termo como sinônimo de não crível, meus caros) ensejados pelas conjecturas do Terror. Seja ele sobrenatural, ou não. E por quê? Não posso responder pelos meus amigos e amigas, mas de minha parte entrego: não sei! E não faz diferença esta ignorância que opugna-me! Sou apaixonado pela literatura onde o Terror é o caldo primordial da narrativa! Ponto e basta. Digressão à parte, os incríveis do Fórm da CT se reuniram, em conluio lúgubre, e resolveram escrever o medo nas costas limpas da reputação natalina! E saiu, assim, o primeiro e-book desta turma. 11 contos onde o natal é tratado sem finais felizes e cursos esperançosos! Aqui, meus caríssimos leitores, encontrarão exatamente a medida daquilo que adoece no porão chaveado da festa cristã mais esperada do ano.

Acesse o link e faça o download. Boas festas!

Contos Sombrios de Natal

O Dragão na Garagem

2010-12-16T17:42:00.000-08:00

Conto classificado em quarto lugar no II concurso de mini-contos do blog Masmorra do Terror, do amigo Lino França Jr. A temática era uma das mais investigadas personagens da literatura fantástica, o vampiro. Eis minha contribuição, então:

- Mãe! Pai! Corram! Está a prestes a me atacar! Socorro!

Quando chegaram, ele, com aqueles olhos fulvos, e um rutilar intenso no centro, interrompeu o avanço. Ficou a olhar-me, premendo os lábios numa fina linha sorridente. Com um laivo de satisfação a preencher-lhe o esgar corrompido pela sua excêntrica natureza. Permaneceu fora da área coberta pela parca luz que atingia o centro do ambiente. Mas, ainda assim, podia escruta-lo em detalhes. Mamãe e papai não. Por mais que eu gritasse e apontasse. Subiram comigo, ao meu quarto. Com muito esforço, me convenceram de alucinação, ilusão de óptica, e tantas outras explicações racionais. As noites seguintes foram veiculo ao terror, vez que a lembrança daquela vicissitude demorou a perder o viço. Muito se passou da vertiginosa noite na garagem. Conquanto convencido estivesse da quimera pueril de outrora, uma incomoda reminiscência assaltava-me toda vez que necessitava descer ao local da insólita retentiva. Assim, da ultima vez que precisei lá ir, o fleuma aguardava-me. Uma epifania mesmo. Naquela data, sem tempo a gritar por préstimos de papai e mamãe, o benjamim do inferno aproveitou obstinadamente o ensejo e golpeou-me com estenia hercúlea. No estertor que alastrava-me fustigante, o ineludível, enquanto libava-me o vermelho fluido, sentenciou lacônico: Agora sou mais que um teorema, não é mesmo?

(...)

- Papai! Mamãe! Ele grita. Então encaro-o, e meus lábios dilatam em mordaz sorriso e contumaz avidez.

Resenha: Beijo com Beijo - Histórias Fantásticas (Roald Dahl)

2010-11-28T11:19:00.000-08:00

A biblioteca, de uma das escolas publicas onde exerço o hercúleo labor de docente, já me presenteou com um número considerável de obras magníficas (assim como a pública da minha querida Não-Me-Toque). Lá encontrei Machado de Assis, Poe, Tchekov, Maupassant, Fernando Pessoa, Ítalo Calvino, Umberto Eco, Tolstoi, Oscar Wilde e muitos outros monstros da literatura mundial. Pois não é que, chafurdando nos volumes que lá estão, mais uma vez, encontro um tal de Roald Dahl. Nunca ouviram falar? Pois este britânico nascido em 1916 e falecido em 1990 é o autor de um clássico, mais conhecido aqui entre nós pela adaptação cinematográfica. Estou falando de “A fantástica fábrica de chocolate”. Bem, Dahl também é conhecido por outras inúmeras obras, mas quem quiser conhece-lo melhor, ou um intróito mais detalhado de sua vida, corra até o wikipédia. Meu intuito aqui é falar de uma obra incrível deste senhor, publicada por duas editoras em terras tupiniquins. Cada uma com títulos levemente distintos. “Beijo” e “Beijo com Beijo”. Este, senhoras e senhores, reúne 11 contos fantásticos (com toda a licença poética que quiserem emprestar ao termo) de uma originalidade ímpar. O estilo de Dahl é peculiarmente habilidoso, assim como é o de todos os bons escritores, com cada qual guardando a sua assinatura inequívoca. Todas as histórias tem um elemento em comum: o desfecho nada óbvio e (umas mais outras menos) uma lição interessante. Mais uma vez, coisa que só os mestres são capazes, não é mesmo? Pois bem, vamos a elas.

William e Mary. Trata da remota necessidade do ser humano em perenizar-se, e, assim, considerar, se não todas, pelo menos um numero significativo de conjecturas antes de aceitar essa possibilidade. Um médico propõe à um amigo, que está a beira da morte, uma técnica bizarra (e quem pode negar com veemência que um dia não a teremos disponível?) que lhe garante a existência depois que seu corpo sucumbir à doença. Adendo: a relação matrimonial do enfermo é crucial no desenvolvimento da trama e, penso eu, na essência da idéia central. Por isso o título.

Geléia Real garante o suspense ao propor que o leitor comece a investigar as ilações possíveis entre a paixão incomum nutrida, da parte de uma das personagens, por abelhas, e os desenrolar da narrativa, que está amarrada incondicionalmente às respostas que pretendemos encontrar durante o curso da leitura. Este conto realmente subverte as leis naturais da biologia, como a conhecemos.

Edward, o conquistador. Confesso que não consegui relacionar o título com a história. Sinceramente ainda me esforço para contextualizar a idéia, mas me falta sabedoria suficiente. Em todo caso, aqui temos outro tema caro à humanidade. Reencarnação. Uma esposa, depois de uma série de coincidências ,garante ter a prova irrefutável deste dogma central para muitas religiões. Ao expor as evidências para o marido, o Edward do título, este refuta o pressuposto da consorte, com argumentos simples e lógicos. Mas a tal não se convence com estes, e passa à obsessão daqueles que acreditam mesmo sem nenhuma, que seja, evidência concreta para sustentar suas conclusões. Num dado momento, Dahl nos sugere que a esposa é vítima de algum trauma, num dialogo com Edward, o que abre espaço para conjecturarmos sobre sua sanidade. Ao final, uma medida radical, e cruelmente simples, acaba freando todo o entusiasmo da senhora .

O Caminho para o Céu. A sra. Foster sente um terror inominável à simples idéia de atrasar-se para qualquer compromisso que seja. Em outras situações, lidava tranquilamente com os fatos, mas o atraso era algo incalculavelmente amedrontador. Com esta premissa, Dahl nos convida a acompanhar o desfecho inusitado, cercado de ironias, de um conto que leva-nos a pensar até onde é possível negligenciar as dificuldades, aparentemente sem importância, que as pessoas tem em relação a certos detalhes da nossa vida. Considerar exagero a atenção diligente que alguns seres-humanos emprestam àquilo que consideramos prosaico, e fazer troça, mesmo que elegantemente, de tal fato, pode ser a última coisa que você fará na vida.

O prazer do vigário. O quão inteligente, caro leitor, se achas? O quão sábio, levando em consideração a dicotomia presente nos conceitos de inteligência e sabedoria? Quão confiante és em função do suposto privilégio intelectual que detém, ao lidar com a multidão ignara, que nada sabe realmente sobre as tramas da convivência? Posso estar errado, mas todos nós pensamos pernosticamente quando lidamos com aqueles que consideramos, sabe-se lá por que, menos dotados cognitivamente. Mas aqui, neste conto, Dahl nos puxa a orelha intensamente para tal comportamento! Um comerciante de antiguidades, travestido de cura, vive a engambelar incautos que, considera ele, nada sabem sobre o valor de algumas obras-primas que possuem em casa. Sua retórica é certeira, e assim o vigário avança lesando um sem número de indivíduos país adentro. Mas, num dos finais mais incríveis que já pude ver num conto, para seu azar, quando encontra o paroxismo das antiguidades, é vítima (você irá rir muito, caro leitor) da sua própria esperteza. Ser (ou achar-se) muito inteligente, ou esperto, ou sábio, ou o nome que quiser dar a isto, pode ser desagradavelmente surpreendente.

A senhora Bixby e o casaco do Coronel. Uma esposa insatisfeita com a rotina. Desanimada com a limpa apatia do marido certinho. Sabem no que isso vai dar, não é mesmo? Pois então. A sra. Bixby há muito mantem um relacionamento extraconjugal com o Coronel. Encontram-se uma vez por mês. Tudo as mil maravilhas. Sem rotina. Sem posturas inerentes à instituição chamada casamento. Muito bom. Mas, de repente, sem aviso, o Coronel termina tudo, deixando-a com um lindo presente. Vison! Um legitimo casaco de pele! Agora, amigo que segue este blogue, toda a narrativa adquire um ritmo delicioso, que faz-nos abrir aquele sorriso (se você for homem, como o inicio do conto nos prepara) ao tentar descobrir quando seremos vingados! Sim, isso mesmo! Mais uma vez, Dahl nos mostra que achar-se mais esperto que os demais pode ser desapontador.

A senhoria. Um rapaz chega numa pequena cidade, a negócios. Procura uma pensão para passar a noite. Lhe indicam a mais próxima da estação. Boa e barata. Antes de encontrá-la, vê-se flertando com outra, no caminho. Amigos e amigas, agora o autor emprega elementos na trama que insinuam um casamento entre a realidade assustadora da loucura e as especulações angustiantes de um mundo invisível aos nossos treinados sentidos. Sim. À medida que avançamos a leitura, nossas certezas são postas em xeque, pois somos obrigados a colocar o que parece óbvio frente a detalhes que sugerem uma situação nada ordinária. Bem, ao menos eu fiquei, aliás estou, tentando definir o que era aquilo tudo, além do que pareceu ser!

George, o puro. Um servo de deus que vive às voltas com as investidas nada sutis de uma turba de solteironas decididas a lhe corromper. Interessante a digressão obrigatória que Dahl emprega para explicar-nos a aparente ojeriza do cura às mulheres. Mais ainda é o método usado por este para entender, e confirmar, a natureza lasciva das mulheres. Um achado! Somos levados, ao final, em uma narrativa vertiginosa que mistura reminiscências da personagem principal ao seu teste máximo! Parece que Dahl está nos perguntando até onde nossas relações, em quaisquer níveis, podem determinar aquilo que somos, e aquilo que nos tornaremos.

Gênese e Catástrofe - Uma história verdadeira. Isso mesmo! Uma realidade que, acho, poucos conhecem, sobre o nascimento de uma dos maiores monstros que a humanidade já conheceu. Você até se compadece com o coitadinho durante a história. Talvez seja a maneira, penso deliberada, de Dahl mostrar como somos humanos até mesmo com a maldade pura que, todavia, ainda nem nasceu.

O campeão do mundo. Dois amigos vivem a arquitetar a melhor maneira de surrupiar uma certa raça de aves, muito apreciadas pelos paladares daquela região. Como fazer para capturar o maior número possível? Qual o melhor método? Depois de conjecturas e fatos do passado paterno de uma das personagens, pensam ter descoberto a roda desta empresa! Bem, daí por diante é só torcer pelos larápios e rir muito com o final !

Porcos. Um órfão é criado por uma tia vegetariana que, volta e meia, lhe alerta sobre os problemas de consumir carne. Este é dotado de talento impar na cozinha, e logo se mostra um gênio nesta arte. Quando a tia falece, lhe deixa uma herança substancial que precisa ser retirada na cidade grande. Viviam, até então, isolados ao sopé de uma montanha, criando animais e cultivando vegetais. Excelente a rápida aparição do advogado responsável por deter os papeis da herança e seu papo para reduzir a uma quantia ofensiva o que antes era uma soma impressionante! Você vai rir e ficar com raiva ao mesmo tempo. Bem, ao menos eu fiquei. Daqui pra frente, o conto começa a mostrar a que veio, e o que parecia uma história sem muito a oferecer, torna-se uma angustiante viagem à um lugar surreal, com uma parada necessária em uma lanchonete, para que nosso órfão soubesse do que se tratava. Senhoras e senhores, irão desejar que Dahl pare ali mesmo de escrever, ao perceberem o absurdo que irão enfrentar. Posso estar exagerando, mas os Porcos do título ainda estão por aqui. Em nosso prato. Nos supermercados. Nos açougues. Gritando. Se você não mais os ouve, depois deste conto o fará.

Bem, galera, é isso aí. Quando a oportunidade surgir (para, claro, aqueles que ainda não a tiveram) agarrem-na! Não deixem Dahl passar em branco! Se você curte Litfan, é um presente em tanto!

Tânia Souza resenha Antologia do Absurdo

2010-11-17T03:10:00.000-08:00

Uma antologia do absurdo nada absurda. Contos escritos de forma clássica e tradicional convivem com delírios de morfemas e vocábulos, versos insanos e analogias ácidas. Terror e hermetismo. Sugestão. Surrealismo. Febre... Vampiros, lobisomens, espectros, demônios. Insanidade, amor, raiva e melancolia. O inusitado, o nauseante, o revoltante... elementos únicos de uma narrativa que beira sim ao absurdo, mas de muito sentido e coerência no que se propõe como projeto literário. A princípio, talvez este livro não agrade a todos os leitores fãs do fantástico, mas, que livro de fato o faz? Sim, os contos de Victor Meloni não se entregam de imediato ao leitor, é preciso investir e deixar-se envolver pelas palavras por vezes distintas do sentido-dicionário, mas é justamente por isso que se configura como uma leitura instigante.

Victor Meloni apresenta-nos este estilo, no qual o conhecimento da norma culta, mesclado ao vocabulário raro, não impede que o estranhamento impere e o suspense seja criado. Ao contrário, seus contos são repletos de simbologias e, por vezes enigmáticos, porém, quando nos perdemos nas suas escritas, as sugestões fantásticas envolvem o leitor de uma forma que vemos a principal função da literatura em ação: perante suas narrativas não se consegue permanecer impassível, nos inquietam, assombram, questionam... O autor defende que é preciso deixar a imaginação do leitor trabalhar, e isso de fato acontece.

Há certo frenesi na composição literária dos contos dessa Antologia do Absurdo, a ponto de seus contos aproximam-se do poético. O sentido transita completamente à vontade entre certa dose de realismo e surrealismo. Ao leitor, o plano das sensações é o que delimita o sentido a ser construído, terror nem sempre explícito, entretanto, é perceptível aos olhos espantados com esse universo literário.

Mergulhe no fantástico universo do absurdo.

Violência Gratuita: resenha

2010-11-08T03:25:00.001-08:00

Ominoso significa funesto, horrendo, execrável. Quando decidi por este nome, pensei exatamente nisso. Em valer-me de um sinônimo pouco usado para tais adjetivos que, acreditava eu, davam a medida da natureza das histórias que queria postar. E penso que acertei. Afinal, basta dar uma olhada nos textos, especificamente os contos, e verás que não empreguei equivocadamente o termo. Afinal, o que fazem minhas personagens senão coisas ominosas? É só colocar-se na “pele” daqueles que com elas estiveram e tudo fará sentido. Bem, este breve intróito serve para coloca-los, senhoras e senhores, a par da breve resenha a seguir. Pois tal tarefa foi construída após a perturbante experiência em assistir a película de terror mais impactante da minha vida, até agora. O terror na sua essência. Ominoso. Funesto. Horrendo. Execrável. O terror que nos assalta ao depararmo-nos com a violência que deveria, ao menos, nos indignar. Nos causar asco. Nojo. Bem ao contrário daquilo que sentimos ultimamente ao vê-la em filmes que a enchem de charme e, por fim, a banalizam. Bem vindos, ou não, a Violência Gratuita.

Em 1997, Michael Haneke, nos deu a primeira versão de Violência Gratuita (Funny Games). Agora em 2010, o mesmo diretor entrega-nos a versão americana (Funny Games U.S). Pelo que li, a única diferença entre as versões são os atores. Nada mais. Mesmo. Mas isso, ao que parece, é o que menos importa.

Violência Gratuita foi feito, posso apostar, para colocar-nos um cabo de guarda-chuva na garganta. Para nos tirar do assento, literal e metaforicamente. Foi pensado para acordar-nos do jugo hollywoodiano que causou-nos tamanha catarse na capacidade de pensar e criticar os tremendamente equivocados modelos prontos dos erros que eles chamam de filmes. Violência Gratuita quer, e consegue, sacudir com nossa simpatia ignorante à violência institucionalizada na sétima-arte. Não permite que sintamo-nos bem com a violência. Coisa que vem sendo comum, infelizmente. Violência Gratuita é o terror na sua forma mais crua. A dupla de jovens que barbariza com a família Farber está a todo instante nos mostrando o quão terrível é falta de justificativas para a maldade. São por puro entretenimento. E isso não é fácil para o expectador, acostumado com explicações, desde sociológicas até psicológicas, para a crueldade humana nos filmes que ao final sempre fazem os vilões pagarem e os mocinhos triunfarem. Pois bem, prepare-se, caso seja seu caso, para o cabo de guarda-chuva na garganta, pois Haneke não se rende a nada disso e joga-nos na cara mais de 1 hora de aflição. O mal não precisa ser justificado. Aliás, quem precisa justificar a comodidade com a qual o aceitamos (a velha máxima dos fins justificando os meios) quando os protagonistas dos filmes lugares comuns se valem dele para um final feliz, somos nós. E Violência Gratuita vomita isso na nossa cara. E o odor é forte. A esperança, numa das cenas mais surreais que já tive o prazer de colocar os olhos, oferecida pelo diretor em certa altura da trama é imediatamente destroçada (considero, aqui, muito mais que pertinente este termo) a fim de nos acordar para o fato de que não estamos em mais um filme com o curso tortuoso mas com final feliz. Definitivamente não. O que vimos até aqui e o que veremos é a vitória contundente do mal. Aquele que reside inato em muitos dos nossos iguais. Mas, de gratuito mesmo não há nada. Haneke quer que paguemos caro por anos de flerte entusiasmado com os rios de sangue e violência produzidos por nossos heróis cinematográficos (ou vai me dizer que você não torceu horrores por Beatrix Kido e sua katana? Por Lecter e suas investidas?). Mesmo em contextos completamente diferentes, violência é sempre violência, e o sentimento nada indignado que nutrimos por nossos “vingadores” na telona acabam por reduzir sistematicamente nossa capacidade de sensibilizar-se com as vitimas desta “senhora”. Por que, ao final, como disse-nos Sartre, a violência é sempre uma covardia. E Haneke fornece-nos um filme que mostra isto escancaradamente. Depois de Paul e Peter, os psicopatas de luvas brancas em Violência Gratuita, você nunca mais (tomara) aceitará a violência gratuita, ou “justificada”.

Assombração

2010-11-02T08:44:00.001-07:00

Conto publicado na antologia "Marcas na Parede", da Andross Editora, em 2010. Em tempo: leia ao som de "Resident Evil", da banda alemã Ramstein! Algumas alterações foram feitas, em relação ao texto publicado na antologia.

A imagem, pouco consistente, estava sentada, de costas. Apesar da efemeridade a que estava fadada, eu conseguia distinguir suas formas. Suas costas estavam eretas, os cabelos eram compridos. Eu permanecia estático sem mexer um único músculo, deitado em minha cama. A visita encontrava-se incomodamente próxima aos meus pés. Uma lamentação sussurrante, e de natureza diligentemente soez, podia ser percebida, sem equívocos. Meu coração, descompassado pela caudal agonia, denunciava minha meu estado de consciência. o peito parecia, irrevogavelmente, não mais resistir à força do músculo que se contraía com violência, empurrando a adrenalina a todos os cantos. Recrescendo a trama cruciante a assaltar-me.
A respiração irregular tornava redundantemente difícil controlar seus estertores. Enregelei-me naquela posição. Uma ansiedade esmagadora e repulsiva dessorou-me o ditame, há muito eclipsado pelo pavor. A síncope comum à estes estados de efusiva languidez dos nervos era inevitável. Desejável mesmo, dada às circunstâncias nada naturais. Um suspiro grave escapou-me irresponsavelmente. Pude crer. O espectro, destarte, virou-me o rosto, ou aquilo que podia receber esta alcunha, focando-me por sobre os ombros difusos. O que pode ser mais penoso que o medo que escalavra impiedosamente e produz, sem préstimos, momentos eméticos?
O som, agora emitido por aquilo que nitidamente moldava, nas sombras, escárnio flêumático, era um amálgama de choro lamurioso e risos que fremiam a excitação imperscrutável dos condenados. O perfil excecrável da coisa, que obsedava-me carne e bom senso, denunciou o absurdo impregnado no opróbio desenho que lhe desenhava os contornos. Um grito automático, grave e sentenciador, foi a única resposta que consegui àquilo. No meio da noite. Em um quarto onde luzes bruxuleantes se manifestavam a serviço da parca luminosidade que adentrava pela janela.
Como se nada mais aterrador pudesse ocorrer, a fantasmagoria avançou, lançando um grito trêfego e agudo, que foi se agravando, culminado num barulho rouco e pesado. Tudo escureceu, então.

Acordei, e ainda estava envolto nas sombras de uma madrugada gélida. O quarto parecia opaco e menor. Sua arquitetura mostrava cantos tolerantemente mais escuros. Muito mais que o resto do cômodo. As cortinas eram levemente embaladas por calmas e permissivas brisas. Eu não estava sozinho. Um chiado lembrou-me disto. Vinha de um dos cantos, o qual eu não podia divisar. Levantei-me o mais rápido possível e sentei , pusilânime, sobre a cama. O som que vinha daquela treva concentrada , da umbra espessa, começou a tomar contornos inteligíveis. Infelizmente apliquei atenção diligente no esforço de tentar entender aquilo que estava sendo dito, putativamente, agora sei-o muito bem.

- Saiaaaa... – era o que eu parecia estar ouvindo.

- Saiaaaaa...

- Saiaaaaa daquiiiii...

- Saiaaaa daquiiiii... agoraaaa – um sibilar aconselhava. Pelo menos era o que eu conseguia escrutar naquele sussurro entenebrecedor. Tentei, então, esclarecer ainda mais a mensagem e cometi a estupidez de falar-lhe.

- O quê?

- Quem é você?

O medo estava me arrebentando as entranhas, mas, ainda assim, negligentemente eu perguntei. Aquilo parece ter enfurecido o que quer que estava naquele canto escuro, e que se revelou de maneira colérica. Um rosto lívido, com órbitas negras e íris completamente pálidas se projetou da penumbra e vociferou:

- Saiaaaaaaa!

Fui jogado, como que empurrado por braços decididamente verossímeis, ao chão, batendo a cabeça contra a parede. Quando abri os olhos, pensei haver passado muito tempo desacordado. Mas as sombras que me enlaçavam diziam abertamente que não. Um desespero de profundeza abissal me possuiu. Meu peito doía muito. Fui até a janela na tentativa de me proteger na pouca luz que esta oferecia. A dor aguda em meu peitoral me fez levantar a camisa e investigar. Duas marcas de um roxo quase negro estavam impressas. Como estigmas. Eram horrendos hematomas. Mas, o mais terrível eram as formas destes. Mãos! Eram mãos! Corri desabaladamente para a porta. Girei a maçaneta com desmesurada força, empurrando-a para frente e para trás sucessivamente. Socando-a. Não cedia um só milímetro. Um frio congelador se abateu em minhas costas. Uma respiração fétida e fria se fez sentir. Um conturbado espasmo me afligiu. Virei o mais devagar possível, num tremor descontrolado, e um hálito com odor da morte penetrou minhas narinas. À minha frente, numa proximidade abjeta, podia, distinguir um cenho disforme, efervescente em ominosidade, resoluto em cominar castigo lancinante. Era-me possível esquadrinhar um mal pujante, que medrava sôfrego e, impreterivelmente, parecia ser o patrimônio único daquelas órbitas borradas e lúridas.

- fvfocêêê não ssssaiiuuu..

- fvffvocêê deviaaa saaaiiido terrrrr....

A fala desarticulada agravava o horror exalado por aquela presença. A primeira noite que passei em minha nova casa. Assombrada por régulo sequioso a atormentar o alheio.

****

Estava sentado, na cama, assustado. O medo recrudescia, serpenteando-lhe qual víbora que está prestes a quebrar seu alimento. Olhava, fixo, para mim, mas não podia ver-me. Era-lhe dificil esquadrinhar a escuridão que me abrigava. Encontrava-me em um dos cantos o quarto. Estava tentando avisá-lo, quando retrucou:

- O quê?

- Quem é você?

Neste momento me livrei parcialmente das coisas que me prendiam a escuridão e gritei à ele, mostrando apenas meu rosto deformado pelo desespero:

- Saiaaaa!!!!

Creepy

2010-10-30T12:24:00.001-07:00

(Atenção! Leia escutando Iron Man, do Black Sabbath, o mais alto possível)

Folheava uma daquelas coletâneas de literatura fantástica que pululam na biblioteca aqui do município. O tema era risível, conquanto a atmosfera criada pelos autores emprestasse a credibilidade daqueles já tratados pelos mestres do gênero. Monstros embaixo da sua cama. Isso mesmo. A apelativa infantilidade do título mostrou-se a perfeita armadilha. Os contos não registravam seus responsáveis. Sem introdução. Sem editora. Nada. Direto às estórias e pronto. Estranho. À medida que a leitura avançava a tensão recrudescia. Apontava para o paroxismo do delírio sem dar pistas claras. Tudo tácito. Quando já me sentia sufocado pelas insinuações latentes daquelas linhas fui tomado pela surpresa das páginas em branco. Varias! Até a ultima folha. O coração acelerou descompassadamente e o pânico avisou-me da besteira que cometi. Como iria sabê-lo? Impossível. Moro...morava sozinho. Talvez não demorem em dar pela minha falta no trabalho. Sabe o que é engraçado nisto tudo? Seres fantásticos de aspecto ameaçador são pouco exigentes quanto às suas moradias. Precisam de pouco espaço. A seleta está no mesmo lugar. Mesma prateleira. Agora sou mais um dos autores.

Sub Specie Aeternitatis

2010-10-26T06:37:00.000-07:00

Conto finalista do concurso de aniversário dos 200 anos do mestre Poe, promovido pelo sítio Contos Grotescos, do grande escritor Paulo Soriano
.

05:30. Inverno. Região sul. A escuridão daquele dia destoava da comumente encontrada nas madrugadas gélidas da estação álgida. A peculiaridade era notada no estranho escarlate que se mesclava ao negrume natural observado no firmamento. Parecia dançar, misturando-se, num flerte insólito, às trevas dominadoras da abóboda, pronto a apresentar um crepúsculo incomum.

A rua vazia, a não ser pela minha obrigatória presença diária. É o inicio de uma caminhada, que dura cerca de quinze minutos, até um dos meus destinos, que sigo, rigorosamente, há alguns anos. Um itinerário enfadonho que, até aquela data, nunca havia se dado ao trabalho de me provocar sensações singulares. Como disse, chato.

Ao subir uma ladeira íngreme, encontra-se, a duas casas da minha, uma construção antiga e velha, muito. Ao seu redor medra uma vegetação intensa, que abriga considerável quantidade de entulho. A casa empresta à esta vegetação, e vice e versa, como numa simbiose nefasta, uma lúgubre aparência. Todos estes aspectos recrudescem as lucubrações que nos assaltam quando vislumbrados à sombra da parca luminosidade oferecida pela lua invernal. Combustível a alimentar as especulações fantásticas de nossa sensível imaginação.

Em seu pequeno pátio, encontramos cachorros. Vários. Quatro, ou cinco, tentando ser mais exato. Todos de pequeno porte, presos a suas minúsculas taperas de madeira apodrecida e teto de zinco retorcido. Embora acostumados a minha rotina na fria madrugada, ladram intensamente em resposta a passagem monótona que realizo. Sempre. Nunca falharam. Os vizinhos podiam acertar seus relógios com todo aquele estardalhaço canino. Mas, naquele dia, nada. Nenhuma manifestação dos pequenos cães estridentes. Pensei ser o frio, mais enregelante que o normal, o responsável pelo silêncio imprevisto. Infelizmente, a temperatura incomum era apenas um dos sintomas, assim como a quietude inopinada.

Ao olhar, curioso, em direção ao silêncio, apenas alcancei um quadro pateticamente pintado de uma moradia corroída pelo tempo inflexível, pelo descaso de seus arredios moradores. Somente uma vetusta edificação, mal iluminada pela bruxuleante luz que pendia do poste torto a faceá-la. Ao livrar-me deste devaneio momentâneo, encarei o relógio que já gritava o atraso, empurrando-me em direção ao meu cotidiano compromisso. Mal ensaiei os primeiros passos e foi como se uma angustia com a força dos furacões me tomasse, me invadisse o cerne daquilo que penso ser minha alma, meu espírito. Do silêncio esmagador que fazia companhia à madrugada rubro-negra irrompe, em minha nítida direção, um sussurro agudo, penetrante, onde reconheci, mais que de imediato, uma natureza atroz. O átimo de sua duração foi suficiente para grassar em mim um pavor lodaçal. Virei-me, automaticamente, em direção do funesto som que me opugnou, na tentativa de identificar sua origem, mas não obtive sucesso. O murmurar havia sumido. Então, por momento que me pareceu a eternidade, esperei paralisado, aguardando a torrente de adrenalina promover o efeito esperado. Aquele que me faria fugir tresloucadamente daquele lugar, pois existe algo em nossa humana natureza que nos adverte sobre o momento em que estamos prestes a nos defrontar com o indizível, manifestações da mais abjeta loucura, do mais amaldiçoado horror e é, então, que a razão nos insta desesperadamente a nos afastarmos rapidamente da iminente desgraça que instalará a insanidade, para todo o sempre, em nossas vidas, de encontro à nossas faculdades mentais mais resistentes.

Todavia, malgrado esta tentativa, o funesto, malsão que se alastra progressivamente nas sombras mais imperscrutáveis, muitas vezes desdenha desta nossa capacidade, acredito, inata, e nos assedia impiedosamente, engolindo-nos na sua ascendência assoladora.

Um novo murmúrio, misturado a um suspiro de tons entenebrecedores, me foi lançado, agora amiúde! Uma espécie de domínio arcano ecoava de suas notas, transfigurando meus sentidos já abalados, envolvendo-me numa dança aviltante, prenhe de avassaladora intenção. Fui, por forças que desconhecia até então, compelido a fitar a irascível origem do bilioso som contumaz a me afligir, destarte enfraquecendo-me para o envilecer ineludível. A casa! A opaca construção parecia perlustrar-me, com olhos famélicos, num apetite profuso, impaciente na sua sanha. Fui tomado por fusco momentâneo, que numa espécie de sorvo libertino, estrepitou cruciante. Minha essência, minha carne, meus ossos, todos meus tecidos, pareceram contrair-se espasmodicamente, num amálgama, então, exstante! Pude ver a fúria promiscuir-se, mostrando-me olhos onde a raiva brilhava encarnada como uma chaga, feroz, edaz na sua intenção de me denegir, conduzindo-me ao mais abismal recôndito. Um sorriso curto e ominoso pos termo ao meu iníquo ergástulo. O arrebol deu-se sem o logro que parecia formar-se, enfim.

Durante meses minha imagem estampou as paredes dos mais movimentados comércios, de todos os prédios públicos, das praças mais solicitadas da pacata cidade. Até o pusilânime natural, esperado, amenizar a insistência da busca, da procura por respostas.

Faço-os calar, antes de iniciarem seu alarde habitual. Nossa latente presença basta. Recolhem-se ante o lúrido não manifesto. As sombras, filhas aflitivas da noite glacial, jugulam o espaço necessário. Apenas a precária luz de uma lâmpada cansada empresta alguma noção dos contornos, em reentrância, da decrépita construção, edificada com madeira há muito envelhecida, carcomida pelo tempo. A habitação parece devoluta. Sua rotina diária parece prosaica, mas não a nós. Chegou a hora, o momento, o ensejo. Peço a meus novos irmãos a honra, e recebo a vil permissão. Ele nos observa, sem nos enxergar. Faço-o entreouvir meu canto leve, meu cochichar percuciente. Sob a perspectiva da eternidade não há ocaso.

Como se aprende com os erros?

2010-10-15T08:24:00.000-07:00

Quem nunca ouviu aquela sentença tranqüilizadora, que nos coloca em pé de igualdade com todos os outros que, ainda, não cometeram algum erro (aliás, existe tal pessoa?) nesta vida prosaica? Ah, estou a falar do “errar é humano”. Bem, acho que todos, em todas as línguas possíveis, que cultivam o saudável hábito de interagir um com o outro, já a escutaram. Utilizei o termo “tranquilizadora” porque a expressão tem mesmo essa função. A de aliviar a carga de responsabilidade que nos cabe, dividindo com os outros 6 bilhões de viventes a tendência da espécie ao erro. Que conveniente, não é mesmo? Na verdade há uma série de defensores do erro. Uma galera que realmente tem o que falar, aliás.

Dizem que ele, o erro, é fundamental na construção do conhecimento. No nosso desenvolvimento, tanto intelectual como físico. Enfim, este “senhor” é essencial e pronto. O problema, dizem, é quando não aprendemos nada com ele. Aí sim, o “bicho pega”! Mas, supondo que errar seja um processo inato, desejável, não só aos arrogantes homo-sapiens, como à todas as outras formas de vida, por que cargas d’água alguns não põem em prática, ou pelo menos demoram tanto, os ensinamentos deste professor natural? Bem, como estou conjecturando (está bem claro isso, não é?), me sinto seguro em dizer: não faço a mínima!! Minto, talvez (ou certamente?) alguns aspectos sociais, culturais, biológicos, econômicos e por aí vai, exerçam influencia decisiva nisto. Mas, ainda assim, com todas as barreiras que podem ser enumeradas, por que alguns insistem em cometer o mesmo erro uma, duas, três, quatro vezes? (parei no quatro, mas a contagem pode seguir muito alem em alguns casos).

Agora, neste ponto, creio eu, o leitor, ou leitora, deste blog, deve estar se perguntado: Jesus, este não era um espaço de contos de terror, ou algo parecido? Pois, meu caro, ou minha estimada, vocês estão certos. É. Todavia, trato agora mesmo de um terror insólito a este sítio. E por questões pessoais, forçoso dizer. Trato do terror que assalta as vitimas do erro. Sim, do horror de experiências humanas tangentes. Reais. O terror, se me dão licença (poética ou não), do egoísmo! E aqui está o foco da minha elucubração. O egoísmo é o erro mais excruciante. É este rapaz solitário a mais hercúlea besteira a acometer-nos. Pois é da sua natureza impedir-nos o aprendizado imediato ao equívoco. Somos, com uma facilidade incrível, seus vassalos. Porque (pensem na razoabilidade disto) ele nos fala àquilo que é mais caro à nossa Grande Razão (lembram de Nietzsche?). Ou nosso corpo, se assim preferirem. Ele apela ao prazer! E aí, senhoras e senhores, esqueçam seus resolutos princípios. Esqueçam suas virtudes inexpugnáveis. Esqueçam. Você vai errar uma, duas, três...enfim. É, então, deste terror que vos falo, ou escrevo, se preferirem. E se tu, mancebo ou rapariga, não associaste uma coisa com a outra, cuidado.

Errar é humano. Juro (para quem sabe-me as crenças, esse termo não tem muito significado) que chego a rir desta máxima popular. Fundamentada, ou não. Não quero compartilhar com o resto da humanidade minha tendência. Não. Esta responsabilidade é só minha. E, por isto, só por isto, enxerguei o óbvio para não mais. E, agora, falo exclusivamente para “vocês” (espero que leiam isso) que foram vitimizados pelo egoísmo deste que escreve agora. O que enxerguei, para o bem (penso que esta palavra é incoerente com a situação, mas...) tardio de “vocês”, é o afastamento e anulação. Meus, claro. Afastar-me literal e metaforicamente (obvio ululante, não é mesmo?). Anular-me, agora sim, e só em relação a esta experiência triste que tivemos, no que Donatien Sade (o frascário marques) chamava de natureza inapelável do homem (por homem ele falava humanidade). Não vou esmiuçá-la. Até porque está bem explicito do que se trata. Assim, não mais condicionarei “vocês” a angustias e sofrimentos. Não mais os exporei a situações vexatórias e constrangedoras. Assim, inicio a expiação deste meu erro. Afastar-me e anular-me. Daqui por diante, para tudo aquilo que dize respeito a “vocês” nesta infeliz experiência, tenho dito!

Não sei (e quanta coisa não sei...) se o uso de tantos “” e ( ), podem ter afetado o texto. Peço decuplas aos que acham. Mas, ao final, foi relevante para a mensagem.

Agosto em desgosto

2010-08-24T07:06:00.001-07:00

“Que estranha ilusão supor que o belo é bom” (Tolstoi)

Subi, reticente. Não sabia o que esperava-me, conquanto o inescrutável sempre tenha, em mim, logrado assaz enlevo. As vezes que, dela, pude a presença usufruir, questões mordazes me assaltavam. Estas, entretanto, não eram-me claras, apesar da sua natureza ser dolosamente explicita. Incongruências inatas da situação impar, concluía. E assim, por tempo que já não me faz diferença, passei o cotidiano agora matizado de sua presença. Até o momento em que sou obrigado à este relato. Até os passos que tentam vencer os degraus a acessar-me o seu quarto.

As reticências, quando já estava a bater-lhe a porta, exortavam, como de costume. Se estes excertos nasciam dos lastros que havíamos construídos até então, não poderia dizer, de fato. Todavia, indicavam a penúria dos argumentos, pressentia. Um, dois, três toques. Em resposta, silêncio perturbador a demorar por instantes de recrescidas angustias. A sinfonia entregue pela perda de contato entre porta e umbral, característica ignominiosa do som natural deste desencontro, avolumou sentidos meus, aguçados de antemão pela esperança sub-reptícia que dava-me as mãos, apertadas, desde o inicio da empresa.

Inspirou profundamente, pressionando as alvas pálpebras, até estas formarem fina linha de cílios negros encantadores. Premia os lábios carnudos e inchados de vermelho recrescido pela alvura da tez limpa, “porcelanada”, arrisco dizer. Estendeu-me a educação, mesura encarnada em sua linhagem há priscos tempos, via-se desde o primeiro contato. Abria-se o horizonte das possibilidades encantadoras, ali, naquele simples gesto. Toda ansiedade, qualquer coisa a vaticinar incômodos, tudo a admoestar as reticências arcanas que me queriam algo dizer. Nada disso arrazoava suficientemente mais. Só os auspícios da beleza. Que apenas ela, em sua augusta manifestação, regia os ditames do encontro.

Palavra não saltou-lhe a boca. Indicou-me a poltrona, em estranha azáfama. No átimo da transição entre ordem e obediência, fixei olhar no colo transparente, que deixava a trama azul-esverdeada de veias e artérias em sintonia com desejos alhures procurados. Vide o retrair e expandir em êxtase do torso artífice de vontades provocantes. Prostrei-me e esperei a primeira sentença, construída em aforismos de peculiar penetração. Nada. Dois rutilantes olhos se aproximavam da minha alma, somente. Afundavam, macios, por entre os tecidos que constituíam esta matéria ignorada pela ciência draconiana. Vi, enxerguei o gozo de mil prazeres amalgamados numa explosão incontrolável, que assaltar-me-ia iminente. Assim tratou-me até este dia. Assim tratar-me-ia novamente. Céus. Infernos. Nada! O logradouro ao qual me dirigia era muito mais enlevante!

(...)

Lembro-me dos conselhos. Recordo-me do sentido apelado. Mas as reminiscências apagam-se neste exato instante. Tento invadir, ir mais longe no acesso às respostas, se é que elas existem. Mas sou barrado sensações muito mais atiladas. Estas prendem-me, mantendo o corpo ajoelhado e o espírito exposto. O vampiro sorri, ao libar pelas fendas toda gota que escorre na fluidez dos espaços abertos. Os sulcos profundos dão permissão ao mergulho em arquejo estridente, arras da natureza lúrida desta e dos comensais que, agora, sentam, agacham-se, ao seu lado, no banquete. Até quando? Não sei. Apenas que era agosto, mês ordinário, como seus irmãos. Ainda o é? Pelo prazer em seus olhos, o gosto ainda é dos melhores. Então, até quando? Façamos assim, quando acabar, poderás ter a chance de saber, ao encontra-la. Ao encontra-los. Para seu desgosto.

Rancor

2010-08-09T18:07:00.001-07:00

Tânia Souza e Victor Meloni

Dedicado a Henry Evaristo

No quarto escuro, as cortinas moveram-se lentamente enquanto leves respingos negros tocavam o solo de madeira. Na cama, um homem balbuciava em meio a horrendos pesadelos. Uma frase sussurrada entrelaçou sonho e realidade. O lago, mais uma vez o lago e sua superfície negra. Ele se aproximou lentamente. Uma neblina espessa erguia-se em miasmas de madeiras apodrecidas e pedras cobertas por musgos. O tempo todo, sentia-se como se por trás das velhas árvores olhos nefastos o espiassem... No piso de madeira, pequenas poças de água se formavam em direção ao leito. As águas barrentas deixavam sua marca, seu odor nauseante.

— Sr Black....

O homem debateu-se no leito.

— Sr Black... — A voz sussurrava, insistente.— Sr Black, acorde!

Um arrepio de puro horror o percorreu e sentou-se assustado. Sentiu a pele pegajosa de suor. Os murmúrios do sonho ainda permaneciam ao seu ouvido, chamando-o. Ao seu lado, Aimée dormia, ressonando em paz. Há muito tempo Fergus não se levantava no meio da noite, o peito tomado por presságios. A garganta estava seca e em busca de água, caminhou pelo aposento. Saciada a sede, dirigiu-se ao pátio, atravessando-o até a mureta que o circundava.

O inverno ainda não mostrara suas garras, ao contrário, a longa e atípica estiagem parecia não ter fim, mas naquela noite, tudo mudaria. Foi ate a janela e lentamente aspirou o ar da noite. A casa parecia coberta por uma luz esverdeada doentia e o céu encobria, entre as nuvens escuras um luar de envolto em vermelho, enquanto um vento gélido soprava respingos de uma chuva distante. O frio chegara com a madrugada. As nuvens moviam-se de forma assombrosa e prenúncios de uma tempestade se apresentavam.

A tonalidade expressamente laranja tomava a noite e os andares da pequena fortaleza erguiam-se intocáveis, Fergus Black observou a paisagem pelo telescópio. Algo estava chegando. Poderia pressentir nos pêlos arrepiados dos braços. Nas fundações em pedra, na madeira que rangia levemente ao vento. Nos galhos das arvores agitadas. Voltou os olhos ao confuso labirinto que circundava a mansão onde vivia. Nada além de guardas ocasionais na ronda noturna. A estrada em espiral que conduzia à casa permanecia isolada, vazia. Ninguém ousaria se aproximar do lugar fortemente armado. Do lado oposto, o lago. A superfície pareceu-lhe um negro espelho. Ao longe, a chama de um fósforo e o brilho de um cigarro. Respirou mais calmo, os guardas eram de sua inteira confiança.

De súbito, vislumbrou nas pedras o que poderia identificar como um vulto escuro se arrastando. Fixando o olhar, suspirou aliviado quando uma ave sombria alçou vôo na noite. Observou mais uma vez as escadas em espiral, preparando-se para voltar quando seus olhos foram novamente atraídos para o lago negro, que se movia tal como se estivesse sendo cortado pela travessia de um visitante desconhecido. Arrepiou-se e voltou-se pronto para atacar o dono da mão fria que lhe tocava o ombro. Era apenas Aimée, a Sr Aimée Black, lhe abraçando:

— Volte para cama amor, está frio.

Olhou mais uma vez ao lago, que agora permanecia tranquilo. Vencendo a inquietação, voltou para seus aposentos e, tentando não se lembrar dos pesadelos, logo adormeceu.

No lago, o corpo esguio atravessou as águas escuras. Lentamente o vulto tomava a forma de uma moça que escalava as pedras, o vestido longo e negro desfazendo-se ao contato com a rocha cortante. Os cabelos pingavam e a pele era escura como a noite. Entre as sombras, tudo o que se via era a água vencendo a terra seca, caminhando lentamente em direção a mansão. A voz era baixa, feminina, sussurrada entre desespero e sedução.

—... Sr Black! Venha Sr Black!

Ela estava em meio as águas. Os longos cabelos ruivos e ondulados. A pele apresentava-se úmida como se coberta pelos mesmos musgos que espalhavam-se nas pedras. Black aproximou-se do lago. Um véu enegrecido e transparente se espalhou na superfície. Procurou, e suas mãos encontraram um galho na beira do lago. Estendeu-o e tentou puxá-lo, mas quando estas a tocaram, a renda apodreceu e retornou ao negrume das aguas. Ousou entrar, em direção a ela. Quando vislumbrou um sorriso, ao seu redor o sangue espalhou-se sob o espelho liquido, como raízes rubras, cobrindo a superfície escura pela cor vivida e sanguinolenta.

Sua imagem fornecia os ensejos do desespero imanente. Aquele que opugna todas as virtudes, onde o vicio escarnece da hipocrisia inerente a todas estas, sem exceção. Este paroxismo de aflição perpetrava-lhe o cartesianismo irreparável da alma e do corpo. Fergus serviu-se do medo inflexível, sentindo o amargo, o azáfama, forçoso da sua presença. Perscrutou as margens a emanar, recrescidas, o vapor da condensação e sentiu o conluio dos vapores, dos calores, com o malsão. O álgido que lhe cobria à cintura, tilintava-lhe os sentidos. Entorpecia tentativas de lograr a razão naquele endereço. A sobejar em laços encanecidos, misturados ao púrpuro visguento do liquido a dominar o recurso natural, em tranças que iam em dança lôbrega, abraçando membros enregelados, tronco em expansão, de um parco espírito dessorado pela vívida intenção do espectro.

- Sr Black, por que não atendeste meus desejos? Onde guardava sua máscula natureza nos dias quentes que insistiam em oferecer-me? Sr Black, onde estou agora que lhe quero mais? Sr Black, posso?

Faculdades existem para guiar-nos num mundo onde idéias e seu concreto são necessários. Onde, então, se um desvio obrigatório se apresentasse? Ali, Fergus Black encontrava angustia e dor, sufoco e rancor, miséria e terror. Ali, Fergus Black quedou-se no lutulento resultado das suas escolhas. Da sua pusilânime escolha.

(...)

As sentinelas percorriam os perímetros. Escrutavam as trevas que, em deliberação, escondem-nos as entranhas. O silencio fazia-os sossegarem. Seu senhor estava em segurança indubitável. Nada passara por seus diligentes olhos. Nada escapara a seus atentos ouvidos. Um ou outro mamífero silvestre. Algum réptil ignóbil. Nada mais. A suave fumaça deixava, ominosa, o fumo que lhes regozijava a carne. A lhes intumescer a garganta cheia de favores e imprecações. Alguns seixos jogados ao lago. Uns repetiam sua trajetória, batendo algumas vezes no espelho d’água. Outros afundavam sem tal peripécia. Todos “a” atravessavam. Os guardas? Nada enxergavam, a não ser um horizonte que se ia, tomado pelo negrume breve. Antes destas trevas, suspenso na superfície glacial, o apodítico destino daqueles que zombam do extraordinário. A sentença cabal dos corações cobertos em chagas, que se resumem no conspícuo aferro da vingança constrangida. Pelo quê? Pelo rancor que crispa todos os espíritos dissimulados pelos sofismas da virtude máxima. Créscimos do que outrora constituía a matéria de Fergus Black, nadavam no espelho devoluto do lago energúmeno pela expropação da bela Reed.

(...)

- Fergus? Querido? Novamente encarando a noite, meu amor? Retorne ao nosso leito. Venha aquecer-se, senão pretende resfriar-se.

A silhueta do homem, desenhada contra a janela pela forte luz da noite que impera, permanecia estática. Em silêncio imperturbável. Aimée toca o lado do cônjuge. Pede sua presença novamente, e recebe o relevo inconcusso de outro corpo a vizinhar-lhe. O músculo régio em seu peito dispara vertiginoso. É obsedada pelas mais viperinas sensações, pois sabe-se em últimas de tempestuosa presença. Vira-se reticente, e encara a face encovada, dona de cabelos encarnados e olhos trêfegos, ávidos por supliciar seu objeto.

- Sra Black, por que deputaste seu senhor a tal empresa encarniçada? Sabia-o de espírito entibiado. Entendeste, desde sempre, minhas razões. Sra. Black, por que, então, me julgaste esta frascária? Sr Black, onde estou? Ajuuuuda-meeee...mãeeee....

(...)

Encontrar a maldade que nasce túrgida da veia imperscrutável de atitudes ominosas é, com freqüência, assaz determinante. E esse recrescer que não ouve suplicas de arrependimento arrebata percuciente todos aqueles que deferiram a natureza do castigo impensado. A doce e bela Reed. A menina que fez da paixão sua lápide ignara. Agora repousa sentenças entenebrecedoras àqueles que não a entenderam. E cobra as dores do espírito, em juros da carne.

O Lobisomen: Resenha

2010-06-26T10:27:00.000-07:00

Acabo de assistir o mais (por mim) esperado filme do ano. E, sinto dizer, sinto mesmo, dada a paixão que nutro pelos lobos, que terminei a película com aquele nó angustiante na garganta. Sir Anthony Hopkins no elenco. Del Toro, que é considerado um excelente ator. Emily blunt, uma promissora atriz. E aquele Sr Smith (Matrix), que também tem feito bons filmes. Tudo para dar certo! Tudo prometendo, até que enfim, um grande filme sobre lobisomens!

Mas...Tirando a excelente fotografia e a sempre impecável atuação do eterno Hannibal Lecter, o filme é decepcionante. O roteiro contem furos gritantes (por que aqueles ciganos que foram feridos, mas não mortos, pelo lobo, não se tornaram também lobos? O que o amor tem a ver com a salvação do Sr Lawrence Talbot se ao final a mocinha apenas lhe alveja com uma bala de prata? Como Hopkins escapou do "garoto" lobo, se este era incrivelmente forte e feroz, naquela caverna nos confins da India? E não para por aí). Além disso, a caricata performance de Del Toro parece mostrar uma má vontade com a personagem principal, com a estrela do espetáculo. E isto não faz parte do roteiro não. Está bem claro que Benício, apesar de ser um dos produtores e fã declarado dos lobos, faz uma força hercúlea para convencer-nos do seu "conflito" entre "onde começa a fera e onde termina o humano". Mas falha.

O uso exagerado de dilacerações, de sangue e tripas, quer, claramente, nos desviar da falta de imaginação dos responsáveis pela história (e olha que eu sou fã ardoroso deste expediente em filmes de terror). A maquiagem de Rick Bakeré grandiosa, mas não me convenceu. Talvez a ausência do crânio oblongo, do focinho afunilado, tenham me influenciado, mas senti falta de um lobisomen mais próximo daquele americano em Londres (ei, era o Baker também, o responsável!) O clima soturno cansa, ao final, em carregar nas costas uma história mal aproveitada. O demônio da lua cheia (como diz meu grande amigo Flávio), com toda sua força mítica, é enfraquecido pelas idéias pouco elaboradas e pela trama mal costurada de um roteiro que não conseguiu fazer justiça (mais uma vez) à esta figura que apaixona por suas possibilidades, pelas implicações naturais de uma criatura assim. Pois é, não foi desta vez que o lobo teve aquilo que merece, pelo menos nas telonas. Que pena. Queria, eu, ao final, quando os créditos começam a subir, ter dito: Uau!

Noctívago

2010-06-20T08:18:00.000-07:00

“Besta vazia que sou, corro na noite profana, e não me revela minha cara canina, meu pelo lustroso, ou meu rabo que abana” (Henry Evaristo)

Os traços alimentavam a esperança de um regozijo feérico. Ao final do horizonte, seu contorno entregava-me a pujança. Refestelar-me em todas as suas possibilidades. A saliva acumulando-se vertiginosamente. Precisando, mesmo, de mais espaço, escorre viscosa por entre as brancas estacas perfiladas irregularmente. As pálpebras, então, expandem-se efusivamente. As pupilas afunilam-se em um pequeno globo púrpura rutilante. Os lábios retraem-se, expondo gengivas tisnadas, vazadas por imanes estalactites de fulvo marfim, ajudando na formação de sôfrego esgar. A garatuja da destruição!

Uma borrasca entrega-me. Carrega o cheiro esganado às narinas atentas. Então, as minhas abrem furiosamente ao notar a fragrância do medo, que esquenta-lhe o sabor. Desta feita, minhas entranhas urgem ávidas. Ele dispara, num convite aceito antes mesmo da desabalada fuga. Empurro a terra, com quatro poderosos membros hirsutos, sêmen de beligerância inescrutável. O salto precipita-me metros à frente. Mal toco o solo úmido da relva rasteira, acinzentada pela esfera prateada, e a célere carreira faz-me lograr o despojo. Cravo-lhe a vontade impreterível no dorso. Tornamos, então, o quadro lôbrego, como exige a natureza destas situações. Balidos agudos se misturam à uivos graves. O timbre, a nascer deste encontro, acordaria o próprio demônio, caso este dormisse. Escusado dizer, mas o farei assim mesmo: um laivo de satisfação poderia ser notado em Seu sorriso. Conquanto sei, há muito, que tal resposta seria fruto da sua predileção. Entregou-me, certa vez, ser eu seu benjamin.

Quando, por parte da vítima, encerra-se a lúrida canção, sobeja, daí, a sinfonia ominosa da carne em profícua dilaceração. Esta diligente harmonia só é interrompida, vez ou outra, pelo estalido crepitante dos tendões rompidos na sanha ávida. Fito, à luz mortiça de nuvens entrevadas, o plenilúnio assaz prateado, e meneio o crânio oblongo, deixando escapar um silvo longo e rascante em agradecimento à noite que o satélite obumbrado oferece.

***

Mais um! Pelos deuses, a malhada está condenada ao apetite ardiloso de fera vil! Pois bem, esta noite armo-lhe a perfeita insídia! Desta feita não me escapa! Deletério ser dos mundos envilecidos, que vem deflagrar seu imundo apetite sobre o valhacouto de meu sustento! Não te conheço a cara, mas sei tua sanha! Agora pego-te! Seu ultimo refocilo está sentenciado!

***

Perscruto a plaga com focinho ávido. Reluz o cheiro, que recrudesce à medida do surto famélico a assaltar-me. Olho-te o gosto talhado. Encaras-me assustado, pois sabe-me operário da destruição. Mesmo tácito, no obumbrado planalto verdejante, sou explícito. Correm! Correm! Balem, balem! A algazarra a tantalizar meu perdido espírito tem por fim assanhar meu amoral apetite. Ulular verdugo, aviso vesano. O som escapa-me, cônscio, cheio de volúpia viperina. Um epigrama, mesmo, do suplício sequioso a profligar-te! Todos vocês, forçoso entregar. Quem sabe meus anseios? Quem sabe donde vim? Digo sempiterna, minha presença neste mundo. Não terás respostas, que não esta. Resigne-se e corra. Corra!

Deixo sobejar a fúria sistêmica. Deixo as garras operarem seu destino. Fincam-lhe, então, a ânsia nas cadeiras! Puxam-lhe terra abaixo. Grite. Símile aos condenados ao meu Pai. Quedo-me por um átimo. Aquele que recresce o pavor da vítima e que lhe tempera, feérico, o sangue. Enterro-lhe a excrescência pontiaguda na anca! Inumo o mais possível os dentes, barafustando na carne tenra. Espostejo fibra, cartilagem, osso! Esparjo o encarnado, contíguo à vontade possessa. Invadem as orelhas. Correm os canais. O mais estreme som d’alma estarrecida. O mais estrépito grito da carne. Balir! Balir! Balir! Agora, só entreouço. É o paladar, de agora em diante, que fustiga supino! Mordo! Mordo! Mordo! Mastigo! Mastigo! Mastigo! Engulo! Engulo! Engulo! Hausto de languidez! A língua freme obscena, extática! Não quer deixar nada! Esquadrinha toda viscosidade, toda textura, a exorar por cada pedacinho. Fuça imiscuída nas entranhas, ergo imperiosamente a vista à abóbada negrejada, onde acho, sempre, o plenilúnio em réquiem langoroso, aplaudindo minha atuação. A garganta treme encarniçada, deixando passar o uivo grosso e embevecido.

***

Por tudo que é sagrado! Como estás livre ainda, besta dos infernos? Engendrei arapuca diligente! Não posso crer nesta fuga, neste embuste! Amanhece e encontro minha terra conspurcada, outra vez, por tua exstante visita! Que os céus entreguem-me o motivo de tal escaramento! A sina covarde! Mas hei de purgar este solo das tuas investidas, fera renitente! Hei! Tão logo, livrar-me-ei também desta teimosa reminiscência. Deste obstinado sabor a repousar em meus lábios toda manhã.

Aptidão

2010-06-04T07:57:00.000-07:00

Sabe você o que pode sublimar a sanha? Tranquilize-se, caso a resposta seja um tonitruante não! Pois, em respeito à verdade, sendo o primeiro valor entorpecido pelo relativismo registrado dos vícios e das virtudes, ninguém o sabe. Forçoso dizer, ninguém que sofra da mesma ascendência biliosa que me forma. A natureza inexorável da fúria que reclama inopinada!
Se, apenas por um átimo, nada além disto, soubéssemos existir tal conhecimento, mesmo descansando sob sombras d’algum consciente, o furacão desolador da esperança já haveria de nos ter manifestado seus irreconhecíveis sintomas. Mas, se o são, como sabe-los? Cruciante armadilha filosófica a nos assombrar durante todos estes anos onde a matemática se perde na tentativa de mostrar sua ciência, e apenas o saber originado da mesma espécie fornecer-nos-ia o alívio a inicial pergunta. Nós, filhos da sofreguidão, não o temos. Só conjeturamo-lo. Assim, a sensação da resposta, ou melhor, das respostas, é inescrutável ao preço que costuma cobrar a carne, o sangue envolto na dor da avidez.
Sobra-nos? Dentes que se querem presas. Unhas que reclamam-se garras. Vísceras que proclamam-se valhacouto iniludível. Uivos que se afirmam trovões, arautos do mal inescapável. E, para questão primeira, nada. E esta falta recrudesce as afirmativas do inicio deste parágrafo. E legaliza, sem apelações, aquilo delas resulta. Viceja assim a vontade imiscuída no cerne da necessidade, que vive a alimentar o mecanismo perpétuo a fustigar as entranhas. Neste momento intensificamos o perquirir à pergunta que abre este breve relato. Mas, no confronto do recrescer, a dúvida enfraquece na sombra do desejo, na força da vontade. Aquele que não tergiversa na hora da refeição. No momento de mastigar e engolir. Então, sobra-nos? Aceitar aquilo para que somos aptos, onde a seleção nos quis.
Correm, bufam, gritam, choram. Encalistra-me o desespero irrefreável. A completa ausência de espírito. Só o medo dirige-os. E este está sempre perdido em sua direção. Conquanto necessário, faz vítimas estúpidas, caso não veja que pede, ele, por enfrentamentos. E nunca o fazem. Sabe, alguém, o que pode sublimar a sanha? Ninguem escuta. As pernas em rápido e desordenado deslocamento é a resposta. Errada. Atiça-me, só. Nada mais. O que fazer? Resolvo este conflito da única, até agora, maneira que sei. Que conheço. Ataco. Rasgo e mordo. Mordo e rasgo. Mastigo e engulo. Sugo. Uivo. E ouço. Sempre. A mesma ladainha. Esqueço a pergunta. Estou tranqüilo com a resposta.

Fúria

2010-05-08T05:11:00.000-07:00

Empurrados pelo vento gelado da madrugada, não pareciam tão densos e longos. O brilho, refletido pela escuridão que lhes davam cor, provocava reflexos de um azul negro, que denunciavam o perigo sobre o abrigo da pelagem. Do cimo, seus olhos investigavam, apertados, a extensa região abaixo. Os odores entravam distintos em suas narinas, que faceavam a neblina formada entre o choque do ar gélido com o urente sopro que escapava dos potentes pulmões através do focinho que fremia no farejo. Nesta posição, a fera, regularmente, se perguntava: para o que é esta vida? As respostas borbulhavam na superfície sem, no entanto, se arriscar a um mergulho esclarecedor. Inclinava a cabeça, afunilando os lábios arroxeados e liberando o uivo grave e supino. O som percorria as cercanias, contornando arbustos, árvores, postes, paredes. Chegava limpo ao endereço. Tremia as crenças e descrenças de todos. Fletia os cotovelos, os joelhos e o quadril. Preparava o salto. Deixaria o cume com violência, empurrado por quadríceps colossais. Jogado por braços hercúleos. A metáfora do salto aplaudia o literal da ação. Suspenso no ar, rosnava sua vontade, arreganhado gengivas, mostrando presas, que formavam, assim, o esgar que vindimava a todos os expectadores. Batia contra o solo, enxotando folhas, gravetos e até troncos. Corria alucinado, pensando no alcançar. Enquanto isso, perguntava: para o que é esta vida? Acelerava o impossível, rasgando a resistência dos elementos naturais. Viu acabar a floresta. Estacou. Luzes iluminavam a avenida. A avenida iluminava seu desejo. O desejo expunha os poderosos holofotes da vontade. A vontade fê-lo salivar. A saliva empurrou o grito. O grito traduziu-se no uivo lascivo. Agora, era o próprio endereço que rezava. Portas tremiam. Janelas se abraçavam. Telhados congelavam. Paredes prendiam a respiração. Casas pediam aos céus. E, dentro, na ardência ansiosa dos estômagos, o alimento chorava.

A faixa continua acompanhava-o, tomando cuidado para não acelerar e atiçá-lo. O asfalto em boas condições, na sua coloração saudável, exercia sua diplomacia. Cônscio. Muito. A criatura olha para trás. A destruição abaixa os olhos, submissa, e oferece, perdida, o rastro. Quanto vermelho! Quanta densidade nesta cor! Flerta com o preto mais recrescido! A fera esboça um sorriso, parece. Os caninos longos, brancos, imanes, ficam à mostra. Todos gritam. De pavor. As luminárias arrefecem seu brilho e encolhem a barriga dos postes. Estão curvados. O túnel escuro, atrás do escarlate fluido, corre em funil. Célere. A criatura volta-se e fita o inescrutável à frente. Gosta do que vê, mas está confusa. Lá vem ela, sempre, desde quando? Importa? Se a resposta tivesse, quem sabe? Então, para o que é esta vida?

Desafio Literário de Ficção Científica do sítio Contos Fantásticos

2010-04-18T12:08:00.000-07:00

O amigo e escritor, Afonso Luiz Pereira, mantenedor do ótimo sítio Contos Fantásticos está realizando o primeiro desafio literário deste importante endereço da Litfan nacional. O tema escolhido é a Ficção Científica, e os contos serão desenvolvidos tendo como base imagens selecionadas pelo próprio Afonso. Os interessados devem acessar o sítio para mais informações.

Contos Fantásticos

Participem!

Selvageria

2010-04-09T18:35:00.000-07:00

Rasguei a madeira, maciça, em pedaços onde prova e retórica se confundiram. A primeira no estampido agudo que saiu da garganta ferida. A segunda, mais exigente, na falta de credulidade imposta pela visão mecanicista de um mundo limitado. Por suas certezas. Por suas inquietações não permitidas. Aqueles olhos fundos, abertos ao máximo, prontos para sofrerem toda a desilusão do socorro não atendido, marejavam o desgosto das convicções que se desconstroem na medida mesma da realidade insuportável. A minha presença. Mal cheirosa. Agourenta. Decidida. A se fartar. A lambusar-se no vermelho. No viscoso. Na bagunça de tecidos rompidos.

O óbvio ria das orações. Os fatos esculhambavam do surto de fé. E de suas conseqüências. Terás meu corpo, besta fera, mas não minha alma! Gritava o mais que podia. Escutava, eu, apenas murmúrios, reminiscências de uma conversa há muito sem resposta. Encimada apenas na indiferença da natureza. Das suas leis impassíveis. Mas no momento mesmo do terrível, do lúrido, em companhia profícua da dor aflitiva, os devaneios servem como alivio, ainda que momentâneo. Pulo sobre, empurro para, cravo com, separo através! Ai. O suplicio enseja seu paroxismo. Ai. Vejo onde quero chegar. Fito as órbitas em pane, leio o berro na alma. Na boca. Aberta em extremo desespero. O perfume destas horas passeia por entre os sentidos já entorpecidos pelo pedido. Coloque toda carne para dentro! Não perca nosso tempo! Aproveite a temperatura! Criatura!

O piso arranhado em sulcos profundos. Estes amparam o sangue que coagula-se célere. Que rapidez resoluta! Que formidável. Seja agora. Seja amanhã. Por que este tempo será. Certamente. Meu. Seu. Sua sina. Minha sanha. O par perfeito. A união feérica. Agora seus olhos não mais falam. Só expressam a falta. Da vida. Da esperança. Tudo isso dentro de mim. Dentro do lobo furioso. Logo essa falta irá pronunciar-se novamente. É o ciclo perene. Sempiterno. Este amor que só o é porque produz sensações agradáveis. Aquelas que me assaltam quando mastigo e as papilas, as gustativas, regozijam com o sabor. Não sinto mais seu cheiro. A falta se apresenta.

Empurro a porta para o lado que tanto faz. A maciça madeira range. Numa oitava mais alto que a harmonia costuma permitir. Deve estar aborrecida. Rouco, respondo no rosno grave. Silêncio. Escuro. Saio. Mais olhares, por favor. Ela, lá do alto, meneia.

Caminho

2010-04-06T12:35:00.001-07:00

Arrastava-se. Cumpria a sina atormentada. Mas tal, era o regozijo úbere da nova conduta. Acostumou-se de imediato. Arrastava-se na lúrida decadência do objetivo principal. Da ultima finalidade da sua, de suas, vidas. Arrastava-se para o centro da carnificina. Não havia tédio. Nada seduzia mais que a matança. Que o púrpura viscoso a esquentar a língua. Arrastava-se em direção à vida. À intensidade amplificada da nova. Da criatura de espírito contumaz, resoluto. Quantas vidas conseguem firmarem-se tão resolutas...

Soltou o hiperbólico sentido, deixando as garras imiscuir-se no breu da alma, no negro tecido convulsivo dos cheiros ampliados. O exagero, agora régio, ditava os termos. Arrastando tudo e todos ao poço do tormento mais inescrutável. Mas, talvez esteja faltando com a verdade. Investigar seria possível, se o terror não fosse tão espesso. Não fosse o medo uma muralha intransponível de dor e recusa.

Neste caso, de que lado estará a verdade... E mais, ela se importa com sua posição...

Abraçou, dando amplitude à articulações que estalavam, tonitruantes, o mundo. O pequeno mundo das suas possibilidades. Pequeno em território extenso. Inalcançável pela coragem, ou por qualquer outra virtude que flerte com a mais nobre, com a mais esquecida naqueles cantos. Cravou as unhas encardidas... De suor... De fluídos... De sofrimento. De gritos que apelavam à justiça, como se esta fosse parcial, como se pudesse intervir no vai e vem das mandíbulas. Bem sabemos que esta outra também se acovardou. E entendemos. Prestem atenção na taquicardia inútil, no estômago que arde, no músculo que treme, nos nervos que se abalam ineludivelmente... Será, assim, compreensivo...

O auto irascível. O teatro de rutilantes agonias. De insubstituível pesar. Pelos infelizes. Pelos condenados. Pelos almoçados. Pelos ingeridos. Digeridos. Expulsos. Excrementos do monstro incalculável. Da besta estóica. Da garganta dura, fétida. Do argumento álgido e cruciante. Vítimas que se arrastam. Que Ele arrasta. Arrastando-se até o logradouro atormentado. Pela Sua presença. Pela Sua expectativa. Por sua idéia apenas. Um platonismo irritante, quando associado à Sua natureza. Ao que faz esta natureza. À única coisa que sabe fazer. Gritos! Choros! Mães! Pais! Avós! Filhos e filhas. Toda a família. Toda a comunidade. Tudo o que pode ser alcançado. Arrastado. Tudo aquilo que se aglomera e facilita Sua travessia. Que atravessa. Que rasga. Que dói e faz berrar. Seu berro. Seus berros. Notas distintas. Aflições comuns. Na maciez mal cheirosa da escuridão, os olhos fulvos brilham beligerantes. Entregam a mensagem. Arrastem-se! Arrastá-los-ei. Ao inferno. Ao abismo. Que mora em minhas entranhas.

Arrastava-se...Nada sobrou na passagem...Viram os dentes e a gengiva arreganhada. Não havia outra coisa a não ser entender... Dedos entrelaçados... Suplicas não atendidas... Apanharam do medo percuciente... E o lobo encheu... Encheu-se...Encheu-os...

Lua Plena

2010-03-29T12:42:00.000-07:00

À meus amigos lobisomens, eternos famintos.

Estapafúrdia decisão! Ignomínia sentença! Estou sorvendo os sabores amplificados, inspirando em paroxismo todas as nuanças do mundo ao meu redor. Do mundo a me cercar de certezas e a engravidar-me de dúvidas. O poder das sensações agradáveis, das questões que fortalecem meu espírito em busca da verdade, seja ela relativa, seja ela absoluta. Aliás, o absolutismo, agora da vontade, é inspirador. Dói. E seduz. Produz a abundante saliva que escorre trêfega por entre dentes, que caminha resoluta pelos lábios inchados de raiva, e toca o chão viscosa, solene. Decisão estapafúrdia! Na sua, nas suas, estultice, de um canto ao outro, faz a ignorância sorrir, sabedora de mais uma, várias, vítimas descuidadas. Conquanto seja condição necessária, sabe a irmã dos sábios, aos pratos. Eu olho a retórica imprevisível a escapar-lhe da boca carnuda, por isso tão irresistível, e aquiesço. Pois me é necessário. A necessidade constrói em mim toda permissão às tentativas da ignorância que me serve a mesa.

Risco o ar contaminado de receio e fragilidade. A frágil constituição do mole, do suculento. A fraca arquitetura do tenro. O endereço que enseja o acelerar do ritmo. Do coração. Da ânsia. Da sanha. Da fera. O lugar que dilata as pupilas verticais. Vermelhas. Amarelas. Negras. Horríveis. O repouso que incita o odor do hálito prenhe. De angústia. De sofrer. De cortes. Profundos. De rasgos. De buracos doloridos. Percucientes. Enfim, daquilo que me fará parar por instantes. Que me fará concentrado num único valhacouto. O único momento onde as certezas e as dúvidas se misturam em uma barafunda inconseqüente e indissociável. E o resto do pasto está livre. Para fugir. Para tentar.

Reservo algumas sentenças para o final. Elas ajudarão na tarefa. Aprendi com a natureza. Aprendia com a ignorância. Entendi emprestando a sabedoria do instinto que guia cego, mas empurra com o cuidado exato. Estou de pé. Olho todos os pormenores da ocasião. São, quase sempre, os mesmos. Quando não, alteram apenas a matemática. Como rosnei. Estapafúrdia decisão. Acompanha-a ignomínias. Justamente. Como no inicio. Como no meio da travessia. Como no final. Da carne. E do espírito assustado que tratou de fugir. Com o terror nos olhos de quem sabe o medo que lhe convém. Que lhe ri na cara.

Ontem encontrei-me com a verdade. Uma senhora sisuda que conta piadas como poucos. Ao rir, seus dentes nos confundem no brilho jocoso, alvo. Este detalhe é fascinante. Quando sorri de volta, numa mesura involuntária, a procurada dama estremeceu. Hirta, fitou-me com raiva declarada. Com ira entregue sem digressões. Em resposta, instintiva, tomei a postura como desafio. Não se encara a besta. Não se provoca a dor sem comprar a entrada. O preço é sempre o mesmo. Caro. Para qualquer um que vá ao espetáculo.

O tempo verbal, agora, não importa. Estou marcado. Bem marcado. Gosto da marca. Grito. Uivo. Urro. A velha e inalcançável? Senhora gosta mesmo de piadas. Contou-me uma de suas preferidas. Rimos juntos. Ela tem muito a dizer ainda. A ensinar. Meus dentes, minhas garras, minha raiva, minha fome. Estes são os contextos nos quais ela exige o cumprimento da tarefa. Qual? Estapafúrdia decisão. Ignomínia sentença. A de lhe cortar, sangrar e engolir

Uma breve história no tempo. No tempo de um gigante entre nós.

2010-03-16T12:36:00.000-07:00

Há um mês, um gigante da Litfan nacional nos deixou. Conquanto sua ida tenha nos deixado orfãos de uma das mais profícuas penas da literatura fantástica (e da companhia de um ser humano sem igual), seu legado literário, na forma do gênero conto, encontra-se no panteão onde, sem limites, residem os monstros sagrados desta vertente. Imagino os colóquios travados entre Edgar, Howard e Henry, na academia dos mestres. E sou atingido por uma verve impronunciável. Posto aqui, neste pequeno endereço, uma obra sombria, carregada de significados sobre a vida e sua pequenez diante do inevitável fim e do imaginário que ele suscita. Sem mais, senhoras e senhores, encarem

O Poço

Henry Evaristo

Chovia a cântaros na noite em que joguei minha esposa nas águas frias e escuras do poço de minha mansão. O vento sinistro da tormenta açoitava como um gélido flagelo minhas roupas encharcadas enquanto eu a ouvia agonizar afogando-se em algum ponto em que as trevas já impossibilitavam a visão.

Depois entrei aliviado em minha residência e tudo parecia ter adquirido uma coloração diferente do cinzento ao qual eu estava já tão habituado. Olhei para todos os lados e aquele novo colorido me fez lembrar os tempos de infância e de liberdade. As lágrimas escorreram por meu rosto onde um inelutável sorriso se estampara sem que nem ao menos pudesse percebê-lo antes de deparar-me, inesperadamente surpreso, com o imenso espelho na parede esquerda da sala. Ali, pela primeira vez em vinte anos, vi a minha própria imagem refletida sem que sobre ela restasse a sombra medonha da criatura odiosa com quem eu havia contraído um matrimônio peçonhento e trágico. Felizmente a esta tragédia eu havia dado um ponto final esta noite! Mais tarde, já alta madrugada, subi ao quarto principal; deitei-me na imensa cama de casal e não pude conter as gargalhadas por senti-la tão espaçosa, tão definitivamente minha!!! Era exatamente isso que eu ansiara por tanto tempo: espaço, privacidade, silêncio. Oh, o silêncio era tão precioso para mim! E aquela bruxa horrenda nunca o respeitara. Agora respeita! Coberta que está, por litros e litros de água fria e escura, no fundo do poço onde a joguei, pois, com exceção do leve ruído dos galhos das árvores roçando as paredes do lado de fora da casa, movidos pela força do vento, tudo mais é quietude.

Quando despertei mais tarde nem mesmo percebera que adormecera e, ao olhar em meu relógio de pulso, descobri que passava um pouco das três da manhã. De início fiquei aturdido tentando imaginar o que me arrancara de um sono reconfortante como há muito não tinha. Depois percebi que o vento lá fora ainda estava furioso, pois os fortes galhos das árvores ao redor da casa continuavam a arranhar e forçar portas e paredes.

Decidi levantar-me e ir até a janela desfrutar um pouco da paisagem de minha propriedade sob aquela chuva torrencial, pois paisagens noturnas, sob tormenta ou nevoeiro, sempre me agradaram com seus aspectos lúgubres. Ao abrir as cortinas sobre a vidraça que era a janela de meu quarto, no entanto, tive uma enorme e perturbadora surpresa, pois, apesar de ainda estar ouvindo o uivo do vento e o arranhar dos galhos nas paredes, toda a chuva já passara e o céu estava límpido e carregado de estrelas.

No entanto, os barulhos continuavam e de repente assumiram um novo aspecto. Agora que a convicção da precipitação como causadora não mais existia, minha mente abrira um novo leque de possibilidades e o gemido que ouvia não era mais do vento e tampouco os arranhões nas paredes estavam do lado de FORA da casa. Pelo contrário: pareciam vir subindo rapidamente as escadas para o segundo andar onde eu estava.

Fiquei parado, paralisado, na sacada de meu quarto e senti minhas pernas dobrarem quando, do corredor, em um ponto bem em frente à porta, veio um uivo pavoroso que era um misto de dor, medo e ódio; um lamento que era animal, mas, antes de tudo, continha uma humanidade desesperada. Caí de joelhos pedindo à providência que me poupasse daquele horror, fosse ele o que fosse, e baixei a cabeça com os olhos fechados em alguma espécie de oração mal articulada.

Neste momento ouvi a porta do quarto ceder sob uma incrível pressão e em seguida uma maligna rajada de vento quente invadiu o ambiente. No final eu não podia me mover; os grilhões do medo me haviam aprisionado para além das possibilidades humanas, pois não era humano aquilo que entrou em minha casa aquela noite. Em meio ao calor que me atingia ainda tive duas sensações antes de desmaiar: a de um tênue cheiro de um perfume, que me era bastante conhecido dos tempos de casado, e a de que jogavam em mim, de um ponto mergulhado na escuridão a minha frente, gotas de alguma água fria e pegajosa. No entanto o que me tirou os sentidos não foi, de maneira alguma, uma impressão e sim uma percepção bem concreta, pois senti quando alguma fera diabólica, com um hálito frio e fétido, se abaixou sobre mim e me sussurrou no ouvido:

"Maldito, tu nunca mais dormirás de novo!"

Paulo e o grotesco de um breve relato

2010-03-09T11:59:00.000-08:00

Estava lá. Sempre esteve. Bastava um pouco mais de atenção.

***

Perquirir, às vezes, é tão difícil. Fazemos o contrário tão perfunctoriamente, que acabamos anestesiados às investigações de toda e qualquer natureza. Essencialmente daquelas que fecham as portas, mas mantem, sôfregas, o vão, ávido por ser examinado. E, depois, quando tarde, descobrimos, não havendo, preciso dizer, consciência de como, que tudo lá estava. Olhando. Com aquela espécie de apetite, exuberante, em sede indelével.

- Paulo, menino, venha cá!

Parecia um eco. Repercutia diuturno naquilo que, considerava eu, constituía minhas faculdades. Esta organização há muito abalada, forçoso dizer, pela presença daquela manifestação que insistia em fitar-me pela fresta. Literal e figurativa!

- Paulo, venha cá, agora!

O que lá residia, considero em minhas lucubrações prenhes de lucidez, clamava. Sim, um clamor que bradava. Uivava. Urrava. Crocitava mesmo. Tons crepitantes às intensidades extenuantes. Do espírito. Da vontade em manter-se impávido. Para o bem da verdade, fremia no medo, vibrava na curiosidade. A indecisão a corroer-me.

Apertei os olhos, num tempo passado, remoto como não pode nosso vocabulário dar conta, aprimorando a tarefa de perlustra-lo. Lembro do gemido baixo e grave do umbral. Do assovio tímido, mas sentenciador, recrescendo lentamente o vão, alargando o endereço do grotesco.

- Paulo, só mais uma vez! Aqui, comigo!

Enregelei! Pupilas dilataram-se. As minhas. As dele. Dela. Quem sabe. O sangue célere, tresloucado por cavidades ansiosas. Na ânsia da necessidade. A de fugir. Inútil.

- Isto mesmo, menino. Seja bom. Entre.

Arranhou a garganta, e a coceira do corte iniciou a tortura cediça. Aquela que todos nesta situação sabem. Mastiguei os pedaços pegajosos e amargos dos caroços, das nódoas que trancam a garganta. Engoli em cruciante dor. Dor da alma, depois da carne. Não sei, de fato, se a ordem importa. Sempre esteve lá.

***

- Doce e suculento menino. Tua nobreza é açúcar. Tua consciência pura, quando misturada aos teus tecidos, tecem, aquecem, aguçam. Peremptória sanha. A breve narrativa da satisfação. A minha. Sempre estive aqui.

Henry Evaristo, obrigado por tudo.

2010-02-18T10:44:00.000-08:00

Henry é um daqueles caras que não passa despercebido pela sua vida. Com sua inteligência afiada, nos mostra como esta é muito maior que os nossos desejos, que nossos propósitos egoístas. Conversar com este acriano é um aprendizado grandioso. Suas opiniões nos provocam, nos tiram do lugar comum, nos mostram como deveríamos buscar por aquilo que presunçosamente achamos saber. Henry é uma metralhadora giratória contra costumes anacrônicos, contra dogmas ingaros. O acriano usa as palavras para desorientar (isso mesmo! que delícia, não?)e, assim, conduzir-nos, sem mostrar o óbvio, à perguntas que deveriam ser constantes em nossa vida acomodada. Aliás, inconformar-se é vital ao senhor Evaristo. E como ele faz isto com maestria. Aprendo um turbilhão de esquemas e revejo um outro de conceitos, quando converso com este mestre, ou quando leio seus textos. Ele está aqui comigo. Meu mestre, meu amigo, meu irmão. Uso de eufemismo e digo que ele, de repente, sumiu. Não acredito em alma, espírito, outros mundos, outras vidas. Acerdito nele. Em seu exemplo. Que, para mim, será perene. Enquanto estiver eu a andar neste mundinho. Por isso usei todos os verbos no presente. Henry, obrigado por tudo.

O mundo de Celly

2010-02-12T07:39:00.000-08:00

Tépido. Desde criança (e quem pode saber quando esta fase se vai, além da biologia?) vejo o mundo assim. Não que isso seja ruim. Tampouco bom. Há uma indiferença sedutora nestas duas constatações, e não creio que nosso vocabulário atual dê conta de explicá-la. As tantas vezes que tentei, frustrei-me, assim como o fiz com aqueles que solicitaram-me o mesmo.

Mas, há um tempo, e não faz tanto assim, que as matizes soturnas, que emprestam seus melancólicos tons à este mundo, começaram a interessar-me. Um interesse sofisticado (espero que você saiba a etimologia desta palavra), tentando insinuar alguma coisa por meio dos seus sofismas latentes.

Percebo as alterações caminhando, selecionando naturalmente os aspectos mais adaptados destas mudanças.

Como o interesse, por este velho novo mundo, ainda provocava algo incômodo, mesmo que esconso, uma pergunta, diante das considerações anteriores sobre evolução, me assaltava: Cui Bono? Incrivelmente, notei que sempre formulava esta questão, toda vez que as vantagens não aparentes esboçavam um incoerente beneficio à ambos os lados da “moeda”.

O insight iminente causou-me calafrios! Não a resposta em si, mas as conseqüências imprevisíveis do “quem se beneficia com isto?” (é o que significa a expressão latina). Juro, por tudo o que é relevante, assim como por todos os sacrilégios, que fugi! Corri! Primeiro metafórica, depois literalmente. Olhava para trás e aquele cinza fusco convidava-me ávido, com seus braços longos, esguios e encanecidos.

Gritei contra novos instintos que, a partir dali, me instavam pelo escrutino sistemático das minhas novas possibilidades. Das novas verdades que queimavam sem indicar o endereço do ardor.

Ah! O novo velho mundo! Onde a fantasia imiscui-se na realidade e plantou suas sementes impreteríveis! Parei de correr. Não fugi mais! Abracei a minha teleologia, ou algo que a valha, e percebi tudo. Seus motivos, suas razões. Tão doces. Sem abstrações desnecessárias. Meu mundo! Quer experimentar? Eu quero!

***

- Gisele! Ei! Psiu! Acorda! Olha que firmamento! Imensamente escuro!

- Já não lhe falei para me chamar por Celly? Não é tão difícil assim.

- Tá, tá. Tudo bem. Mas, sem desvios. Olha só que oportuno!

- É. O ensejo perfeito, não é mesmo?

- Ei! Abra os olhos, pelo menos.

- Tudo bem. Enxergo melhor assim. Aguça-me muito mais. Devia tentar.

- ?

- Deixa pra lá...vem comigo?

- Imagine se eu perderia este espetáculo!

- Então vamos. Estou faminta!

Lino e o terror na masmorra

2010-02-05T09:42:00.000-08:00

Suas paredes conjuravam o abismal. Sua natureza inexplorável era, provavelmente, a mais vertiginosa das características. Cada um dos degraus, no caminho espiralado, guardava uma história. Ao pisa-los, era tomado por sussurros irrefletidos, perdidos nos anos da loucura que administrava aquele endereço. A imensa e maciça porta, com todos os sinais inescapáveis das eras, apresentava sua carranca draconiana, avisando de imediato suas intenções. Estaquei, transfigurando o cenho em mil expressões confusas, conjeturando os tantos destinos aziagos que invadiram aquele limite, deixando para trás qualquer espera auspiciosa. Às minhas costas, uma ordem acompanhada de puncionar breve, mas claro, resgatou-me dos terríveis ensejos inatos daquele lugar, apontando para outros ainda mais negros. Refletem os sábios que as oportunidades trabalham a favor da sorte, do bem. Aqui não. Aqui, estas operam em prol das necessidades viperinas da vetusta construção!

- Agora, lorde França! Não te atrases mais!

Encarei o verdugo com resignação, afinal era ele apenas um instrumento da vontade deletéria que insinuava-se cruciante entre os blocos úmidos e fleumáticos. E que emanava tangível entre o vão ominoso da gigante de madeira à minha frente. O barulho rascante do imane ferrolho a deslizar lancinante esmoreceu ainda mais minha determinação. A de encarar minha contingente sentença com o espírito denodado. Os dois soldados que acompanhavam o alienado carrasco se recusaram, neste momento, a fitar-me, ou a fazer o mesmo para a abertura que, agora, se apresentava. Olhavam o chão com tanta resolução, que este detalhe alimentou o imperscrutável à minha frente, recrudescendo a temeridade que opugnava-me.
Jogado no iníquo espaço, o grito estridente provocado pela violência da extravagante porta contra seu umbral convidou presenças exstantes, que iniciaram sua ineludível tarefa. Perlustrei o ambiente inquirindo às companhias obnubiladas sobre todas as minúcias das suas especialidades. Era um direito dos condenados, argumentei. Primeiro, a dor percuciente atingiu-me o ventre. Curvei-me em reflexo. Sem procrastinar, punhos poderosos encontraram pujantemente a base do meu pescoço. Senti as vértebras romperem-se. A angustia tonitruante estava ao meu lado, abraçando-me com seus espinhosos braços. Não podia mexer-me, mas a sensibilidade não deixou-me. Sim! Imóvel, sem perspectiva de oferecer prélio àquilo, fosse sua natureza deste mundo ou não, percebi o terror atacando-me em todas as suas expressões. O puncionar ininterrupto e selvagem que originou-se em toda extensão do meu inútil corpo fez-me chorar a dor dos tecidos em tortura. Gritava com as forças irreconhecíveis a me pungir. Sabia estar caminhando, ainda, em direção ao paroxismo do sofrimento. Não permitiam que os mecanismos de defesa, existentes em cada um de nós, aliviassem-me por meio da síncope. Sofri cada instante, ardendo em dor que não sonhei existir. Chegou, assim, a quintessência do horror, quando a mistura do sofrer físico e do abalo espiritual redundou na aparição remida pela minha presença. O calabouço era o endereço do sempiterno, semente sibilina que uniu-se na face tempestuosa a tresandar de todos os amaldiçoados por nosso Senhor. Urrei de dor e contrição, este ultimo não sendo suficiente para expurgar-me do malsão. Entreouvi, antes da inumação plena, escárnios e vitupérios que carregavam meu nome entre as blasfêmias:
- Lino! Lino! Escaramentamo-lo faustos! Sim, felizes em trabalhar seu ergástulo eterno! Nosso fusco fulge na sua, nas suas estultices! Cuide agora. Estás na sôfrega moradia do tantálico. Bem vindo, demônio, junte-se à prebenda.

Flávio entre a fantasia e o terror

2010-01-29T15:09:00.001-08:00

Meu nome é Flávio. Flávio de Souza, até onde isto pode ser importante na missiva que se segue. Poderia, mesmo, ser minha alcunha, se estiver aplicado na minha outra condição. Vejam o léxico e façam a analogia ao final da carta. Verão que estou certo, sob todas as circunstâncias conhecidas por naturais.

À quem possa interessar:

Eu bem que tentei encontrar algo diferente. Sabem os deuses que tentei. Observei por tempo enorme. Muito tempo mesmo. Mais do que qualquer paciência elaboraria suportar. Aviltante mesmo o que deixei de ganhar com tantas tentativas. O que me escapou e não volta mais. Rogo, todo santo dia, uma maldição às condições que obrigaram-me a tanto esforço. Inútil! Se pudessem vocês enxergar minha postura, estariam tão indignados quanto. O que a natureza pede é deveras injusto. Certo, o que pede a natureza dos comuns, habituais e desinteressantes. Mas esta própria mãe construiu o caminho que nos suporta. Sua filha biologia teima em nos esconder, nos sentar no canto escuro, onde os holofotes do esclarecimento se negam a iluminar. Oras, só porque estou ali, não significa que vou ficar quieto. Como lhes disse, tentei. Tentativas significativas! Acontece que, no fim, percebemos, sempre, que esta mesma natureza que nos olha de soslaio, que nos protege nas sombras da sua paciência, é a mesma que nos admoesta à quimera sedutora que está prestes a entregar-me. A entregar-nos! Coisas que continuam no porão impenetrável da evolução.

Nestas minhas hercúleas tentativas, sim o esforço foi-me enorme, deparei-me, regularmente, com as mais variadas provocações. Como se estas quisessem, à todo custo (exorbitante para quem o fosse fazer), desirmanar-me da empresa à qual estava decidido. No período que abstive-me, o universo conspirou com delícias incomparáveis. A poesia desta sentença não é um eufemismo àquilo que nasci. Não. Estava mesmo, nesta tentativa, resoluto na experiência. Quis viver às custas da comum encenação. Quis deslocar-me nas vielas (e como são apertadas!) do normal, do natural. Até onde este último pode ser contraponto ao rótulo que recebemos, forçoso dizer. Quantas viagens fiz, na metáfora e nas estradas, que me foram insípidas. Um sem número. Ao meu lado, diuturnamente, ia a retentiva do sabor. Aquele que me (que nos!!!) suplicia. Nosso truísmo, contra o qual eu lutava um estrabismo no mínimo. No final, e não sei onde ele está, onde ele me alcançou, ou, pior, onde ele se escondeu, venceu-me a ubiqüidade. Aquela que nos afeta estoicamente. Creio que este substantivo seja uma redundância quando aplicado à minha, à nossa, condição.

Lá na aboboda, visível ou não, ela não me afeta. A nenhum de nós. Assim como vocês contraem um músculo, sem que esta ação esteja, sob nenhum aspecto natural, condicionada a posições de astros, satélites ou qualquer outro corpo, eu, nós, só precisamos enviar alguns impulsos nervosos e o que lhes é abismal inicia a catarse. Agora o sei bem. Tais sinais liberam os pelos, alongam os dentes, afunilam a face, hipertrofiam os músculos, anabolizam unhas. Um constranger constante da natureza que iludiu-me. Como pode ser, ela, tão confusa. Como posso eu ter me confundido tanto. Isto é o paroxismo da expurgação!

Sabe o que faço agora, desde que este tempo deixou suas reminiscências se afogando nas águas poluídas da consciência comum: vivo entre a minha fantasia e o seu terror. A primeira é exatamente isto, um devaneio que, infelizmente para vocês, alimenta o segundo, todo dia a morder e engolir. Literalmente.

Tânia em lúrido descaminho

2010-01-21T13:58:00.000-08:00

Um sorvedouro de lúgubre angustia serpenteou-me, qual regulo prostrado ao aceitar sua vindoura desdita. Sim, ver a doce Tânia amaldiçoada na azáfama do horror fez-me tocar a balda dos atormentados. Correr-lhe os olhos, vultuosos de compaixão pela alma cominada, era-me sentença assaz cabal.
Enxergar a calamidade dos desafortunados, vítimas da crepitante voragem que consome os malditos, estremecia-me o enlanguescido espírito, recrescendo a lôbrega aflição a envolver-me.
Sem mais perceber a presença do energúmeno que a afetava encarniçadamente, opugnou-me, destarte, um sorriso vulcânico, impregnado de esquipática lascívia. Esta excrescência, uma metáfora mesmo pertinente creiam-me, fescenina medrava nos, e dos, lábios, agora em vurmo, daquilo que outrora fora a feérica senhorita Tânia e que, iniludivelmente, ansiava sôfrega por imiscuir-se no abismo da minha mais imaculada essência. Jugular ia, sem óbice moral, minha carne, meu encalistrado (sim, isso mesmo!) espírito.
A turva criatura aproximava-se pênsil por forças de inestimável vileza, posso, por meios que me falham, peremptoriamente afirmar. Estes meios são, provavelmente, aqueles que troçam das nossas tentativas em auferir mecanicamente todos os fenômenos. Mas isto não posso provar. A olvidada Tânia serpenteava por entre o visguento material que fora, dantes, seres humanos, agora inescrutavelmente exangues e disformes.
Uma digressão necessária, a favor da ordem de raciocínio que ainda deve orientar o leitor desta: estávamos em festiva comemoração quando o anátema barafustou-se entre nós, tomou Tânia nos vertiginosos braços e nos presenteou com auto dos mais nefandos. Um adendo: pela resolução, acredito piamente, que o monstro desejava-a há muito, por isso sua cegueira quanto aos demais.
Sim, infeccionar-me-ia com a maldade aziaga que sobejava-lhe nas fulvas estrias que logravam seu endereço naqueles olhos negros e réprobos.
Obtemperei, pois outro remédio não havia, ser esta, então, a mais fustigante lição de minha breve existência, visto que encontrava-me no paroxismo da juventude imperturbável. Aguardei, na tormenta incontrolável da ansiedade, o obsceno tirocínio (ou alguém acredita ser possível passar por tal sibilino aprendizado mais de uma vez), aquele que as trevas exultantemente aplicam apoiadas na jurisdição cruciante do terror vivedouro.
A exata volúpia que escrutei nos lábios em vurmo, antes venustos ao exagero, premidos numa fina linha viperina, entregavam o sorriso lânguido e todas suas execráveis intenções. A lembrança da suave senhorita Tânia encheu-me a vista de lágrimas. Tentei apelar para algo que lhe restava naquela maldição. Gritei pela bondade imane que se confundia com a natureza daquela dama antes da abjeção tomar-lhe e transmutá-la em malsão ineludível. Em vão.
Retribuiu meu pedido em verbo primitivo, agudo e vascolejante, que correu o ar sobre as costas do mais rascante crocitar já ouvido. Tão possesso de beligerância que fez-me olvidar contundentemente da docilidade que morou, não há muito, no coração que batia naquele transfigurado corpo.
Ao termo da sinfonia demoníaca, eis que surge o culpado! Do mais tênue éter, como que fugindo por uma destas frestas invisíveis, de que, segundo Terêncio, o homem está cheio (1), aparece-nos o imponderável. Sim, o vampiro está presente à “refeição”! Vejo Tânia afastar os lábios, num esgar dissoluto, afim do mais libertino ato, do qual só podemos presenciar, nunca descrever. Ao olharem-se, arrebatou-me o conluio sobrenatural ao qual estavam, de agora em diante, Tânia e o monstro, irremediavelmente amalgamados. A trama do inferno mais abrasador!

***

Hodierno falho em resignar-me com freqüência irritante. Todavia, não em entregar-me ao vitupério ensandecido do desespero que brame urente no âmago mais insondável daquilo que só posso chamar de ventre. Não! Falho, sim, em conformar-me apenas, e tão somente, com sua perene vontade. Por que não sacia-se por um átimo que seja! O vampiro argumentou, há muito, que esta é a ferramenta com a qual a morte nos purga. Por absurdo que pareça. Não há escaramuça a oferecer. E riu. Riu tonitruante, após. Quanta sapiência de ambos.
Tânia, inatingível Tânia. Descobriu, por caminhos distintos, a felicidade em lidar com o ergástulo da fome. Agora exorta-me à tentativas frementes de recrudescer a sanha. Especiosa Tânia. Sei-la mais arguta, isto sim. Em comum, apenas aquilo que brilha em seus fleumáticos olhos e que conduz, vesanamente, ao fulcro da vontade. Já elaborei antes sobre as implicações do tirocínio. Que professora!

1 Trecho retirado do conto Avatar, de Teophile Gautier.

Poleto e as almas

2010-01-18T13:45:00.000-08:00

Suas convicções testavam insistentemente a sua claudicante crença, resquício de uma vida inteira de proselitismos bucólicos. Seu ceticismo hodierno debatia-se com as reminiscências de uma criação cercada de fábulas, de estórias incríveis, possíveis mesmo apenas nos mais exuberantes endereços da imaginação. Não havia meios, nem fins, que justificassem o medo, dado a sua postura crítica, que sentia neste momento. Nada crível existia no ambiente, a não ser a escuridão imane, sufocante, que representava um papel de cruciante agonia, ainda que esta não estivesse alicerçada em nenhuma aflição fundamentada.

Luiz sentia-se abandonado. Largado pela razão que decidiu por companheira há muito em sua vida. Apertou resolutamente a maçaneta, empregando a força dos músculos e do espírito, que acreditava ser apenas uma licença poética para seu monismo. Tentou a supinação, e depois a pronação. Firmou vontade nos dois movimentos ao mesmo tempo. Nada! A resistência insólita da peça fria recrudescia, tão somente, a sensação de terror que vinha lhe assaltando, desde que entrou naquela apertada dispensa. Desde que necessitou dos mantimentos que lá estavam e foi obrigado a imiscuir-se em tão limitado espaço. Desistiu da empresa. Resignou-se a esperar que lhe viessem em socorro. Não demoraria muito, já que os outros aguardavam justamente a sua volta com algumas das conveniências que ali se encontravam.

Certo que enregelara-se diante do baque estridente da porta sobre o umbral. Mas, agora, o frio, de outra natureza, lhe alimentava o horror, como que a anunciar o imperscrutável. Luiz firmou-se, no estoicismo que pede os assuntos ainda não esclarecidos, mas que nadam nas mesmas águas de outros fenômenos naturais. Só não vieram à luz, ainda. Sentenciou. Assim, não há o que temer. Um fantasma aparece-me e represento a testemunha de uma nova evidência, dando à ele o privilégio de iniciar sua condição no mundo dos fisicalistas, com mais estudos a sustentar os detalhes da sua natureza, é claro. A corroborar a negação do dualismo que serve de entrave ao desenvolvimento científico. Sim! É isto! Por paradoxal que pareça, é isto!

Conquanto excitado por esta perspectiva, algo, a intuição, tão necessária às investigações racionais, lhe exortava sobre riscos. Sobre o perigo daquela experiência. O terror admoesta com os anos da evolução a lhe darem crédito. Devemos sempre considerar tais conselhos. Tentai fugir! Gritava o instinto. Tentai!

Luiz, sob influencia da treva tangível e do frio incomum, então, iniciou a luta desesperada contra a porta inamovível. Em meio ao prélio hercúleo, ouviu escárnios às costas. Alguém lhe chorava as mágoas e lhe ria os desgostos. A amargura tocava-lhe a sensibilidade, fazendo sua consciência perceber o paroxismo do terror que ali se manifestava. Virou-se e, de soslaio, num prenuncio de desastre, encarou esferas encanecidas a fita-lo. Sentiu os dedinhos que lhe pressionavam os pulsos e iniciavam, junto a melodia lúrida, o exercício do torque em sua assustada garganta, travada ao grito que queria escapar tonitruante. Risos, choros e dedos. Queriam brincar. Pediam seus donos por companhia.

Luiz exagerou na alternativa. Seu raciocínio formal, diante das evidências da matéria, deixou-o vesgo ao iníquo que habita o rancor da escuridão. Foram, sim, em seu auxílio, como o mesmo previu. Encontram-no sentado, apoiado nos espaldares que formavam a tímida prateleira, recheada com as necessidades da fisiologia humana. Catártico, repetia ininterruptamente o “mantra” que o acompanha perene. As avaliações psiquiátricas entregaram uma série de distúrbios latentes que só precisam do ambiente certo para se manifestar. Mais uma vez, é a razão dando a última palavra.

PS sobre o “mantra”, os especialistas julgaram irrelevante na avaliação, um efeito cascata dos sintomas, que não interferiam no diagnóstico, tampouco no tratamento. Todavia, os amigos de Luiz juram ouvi-lo toda vez que se aventuram na dispensa, mesmo que, de modo estranho, não seja possível prova-lo substancialmente como se faz com outros sons habituais. Mas garantem: a nostalgia da infância os assalta dolorosamente.

Henry e a distância

2009-12-11T05:55:00.000-08:00

Para Henry Evaristo

"Aquilo a que você resiste, persiste" (Carl Jung)

Cediço, minha angústia. Oculta, porém, sua causa. Vi, certa vez, no mais abissal vale da existência, uma possibilidade. Com ela entabulei o mais desafiador dos colóquios. Sua filosofia perscrutava a luz que reside nas trevas. A escuridão abismal do espírito. O negrume inescrutável do corpo.

A claridade mãe, ascendência irrevogável de toda sombra, falava-me de sua ubiquidade, e de como somos ludibriados pela esperança vã que destila. Então, penetrei as garras ansiosas de vontade, o mais profundamente possível. Em verdade, desafiei, aí, mesmo o impossível.

A hipótese perquirida na alongada depressão, entre montes feéricos, da vicissitude daquela realidade, me animava à tanto. Conquanto ignorasse, eu, o preço. Todavia, o logro é a moeda de troca, intransferível. Sempre. Pois, após o ineludível júbilo, fruto das andanças nas mágicas plagas do diálogo inusitado, veio célere a cobrança.

Férrea, impassível, fez-me gritar as dúvidas, tapando os ouvidos em espartana educação. Apontou, riste, a imane distância que acusava um horizonte remoto, fruto da cegueira declarada.

Ao deixar-me, levou a densidade. As sombras entrevadas. Arrastou, também, a escuridão.

Sabe, pois, agora, a semente da aflição a profligar-me. Como pode, ser que teima investigar, passar os dias caminhando o solo infértil da distância? Do belo? Do feio? Do bem, e do mal? Os ventos notáveis da indiferênça sussurram ao meu ouvido: aquilo a que você resiste, persiste. Cediço, assim, minha angústia...

O espesso contingente de um fantasma

2009-12-08T07:43:00.000-08:00

Seus olhos. Esferas acostumadas. Vítimas. Quais questões logram aquilo que enxergas? E quais insistem, bem sucedidas, na doutrina? Perscrute a ligação conturbada a me entregar. Incoerente? Outro diligente esforço do ditame, apenas. Estou aqui. Alhures. Nenhures. Alcance o cume do véu. Agora puxe-o resolutamente! Está vendo? Lembra-te do sábio? Muitos vêm, mas poucos enxergam! Teime com isso. Afasta-te do propósito que lhe nega o esquadrinhar fremente. O que entregar-lhe-á o sorvo. Estou aqui. Ao seu lado. Toca-me e sinta o passeio.
Elas são tão gentis. Cerdas doces, que aspiram sua atenção. Inspire o perfume da trama que arquiteta minhas idéias. Encare-me. Gosta do que, agora, pode ver, enxergar? Vê-me langorosa? Ou julga-me tranquila? Afinal, não posso ser as duas? Ou todas? Que questões logras... Estarei aqui. Não vou embora. Partir não. É-me impossível. Confesso gostar. Sorver as possibilidades opacas, difíceis, garantem prazer imperscrutável. Não poder investigar é tão, mas tão, candente, que provoca aquela luz bruxuleante a nos seduzir ao final da catarse. Dê-me as mãos. Mostrar-lhe-ei qual. Seus olhos. Nos meus. Encanecidos? Necessário. Forçoso. Uma das leis. Chegue mais perto. Venha. Entre. Use o corrimão. Aprecia o amarelo? Os meus fios misturam-se às suas linhas. Elas são tão gentis. Oh, como são. Preciso repetir. Os lábios exânimes o agradam? Não sorrio, mas o posso. Quer? Está com frio? Gosta do anil puído? Aquece também. Elas entram e saem. Massageiam a tez. A vontade também. Branca, alva. Simpatiza com esta pele? Tenho que dizer-lhe. Há mais tempo fiz o mesmo com tantos. Pense no que enxergarás. Pense. Apenas pense. Não existe outra passagem. Precisa aproximar-se. Olhe. Elas estão esperando. Ansiosas. Sôfregas. Como eu. Correm. Eu também. Não vê? Que pena. Seus olhos. Como lhe disse. Seus olhos. Está tudo neles. Entregueme-os, pois o resto já tenho. Olhe! Elas, eu, estamos aqui. Nem percebeu? Rsrsrsrsrs! Terás muito tempo para. Só me entregue os olhos. Gentilmente. Posso arrancá-los se preferir. Espólio. Não, não chores. Só os feche, e me entregue.

O umbral, atrás, é incerteza. Densa, por isso turva. Seus olhos. Meus olhos. Entre. Escute o tugir que de lá escapa. Psssshhhhh....Este sim, sem proselitismos tácitos. Não enxugue as lágrimas. Que bom. Estamos felizes por sua decisão. Talante liberta! Que deus, na sua indiferença, lhe tenha compaixão rsrsrsrsrsrsrsrsrsr

À Espera do Sol

2009-12-01T05:43:00.000-08:00

Um conto de Lino França Jr que homenageia os vampiros clássicos, aqueles que não temem sua natureza, tampouco são atormentados por crises de consciência. Bom apetite!

Abosorto em meus pensamentos, eu caminhava com passos indecisos pelas ruas escuras e úmidas, devido à fina garoa que banhava a cidade. A lua estava escondida sob grossas nuvens que anunciavam a tempestade que viria brevemente.
Cruzei a avenida principal e decidi voltar para casa, me perdendo entre as vielas que me levariam ao meu escondido refúgio.
De súbito, ouvi um grito abafado de mulher em uma dessas ruelas ermas. Me detive por alguns segundos que pareceram horas, e consegui vislumbrar, depois do brilho de um raio que cruzou o céu negro, a figura de um homem vestindo uma longa e estranha capa, segurando uma mulher de estrutura mediana, que tentava, sem sucesso, se livrar das garras de seu dominador.
Num rápido movimento de cabeça, o homem levou a boca em direção ao pescoço da mulher, que se debateu fragilmente e desfaleceu em seguida nos braços de seu opositor. Não pude conter o susto com a cena, e não percebi se me deixei notar pelo assassino. Só sei que, em um novo clarão vindo do firmamento, observei que o tal homem me encarava com fúria nos olhos. Olhos injetados de sangue, que continham uma estranha luminosidade vermelha, fazendo com que eu despertasse daquele estranho transe em que me encontrava. Me pus a andar rápido. Depois, desatei em desabalada carreira, desejando me refugiar em meu domicílio o quanto antes. Abri a porta, sem antes deixar as chaves cairem no chão, devido ao meu desespero em me proteger. Sequer acendi as luzes, e me preocupei apenas em verificar se todas as portas e janelas estavam devidamente trancadas. Sentei na poltrona da sala, esperando ter a certeza de não ter sido seguido. Foi, então, que comecei a ouvir os primeiros ruídos no telhado. Certamente havia algo andando sobre as telhas que estalavam.
Me lembrei de velhos filmes sobre vampiros, e recordei de algo muito importante: os seres noturnos não podem entrar em nenhuma casa sem serem convidados.
Só o que me resta agora é permanecer aqui aguardando o nascer do sol, por mais que sinta meu sangue regelar ao ouvir as unhas do vampiro lá fora, arranhando a porta de madeira.